Hace poco, me escribió alguien pidiéndome permiso para usar la foto. Le respondí que vale y el resultado está en Mycitycuisine.

"¿Te ha sucedido alguna vez, querido lector, que después de pasar el día leyendo una novela del medievo, como Las aventuras del Rey Arturo o Los amores de Lanzarote y Ginebra, dejes caer el libro y, comparando aquella época con la presente, anheles aquellos tiempos dorados, cuando la piedad, el patriotismo y el amor prevalecían en la tierra?" [Traducción mía.]

Desde luego, llevaría a una discusión interminable establecer si la piedad, el patriotismo y el amor han prevalecido más en unas épocas que en otras. Sea como sea, creo que el parágrafo de Roídis ilustra perfectamente lo que el lector asiduo persigue en la literatura.

Lo primero que llama la atención es que declaren explícitamente que han querido tratar la lengua catalana igual que las otras. Gracias, lo daba por descontado, y precisamente porque lo dicen me da que algo ha ido mal. Con un vistazo es evidente. Según La Vanguardia, de los diez libros mejores o más importantes publicados como novedad en todo el mundo, en todas las lenguas y en los últimos diez años, dos se han escrito en catalán. ¿No exageramos un pelín? Yo aceptaría uno y sólo si fuera La pell freda (La piel fría), de Albert Sánchez Piñol, pero tal obra maestra está en la posición vigésimo novena, por detrás de La sombra del viento. En serio. La han metido en la lista. Ya puestos a no cortarse un pelo, que coloquen La enfermera de Brunete, de Manuel Maristany.

Los aciertos no tapan los errores. Está el insigne Philip Roth (La mancha humana) con un libro pero Baltasar Porcel con dos. Están escritores conocidos que, a pesar de que no me convenzan, acepto en la lista en un momento de debilidad (Murakami y Coetzee), pero varios libros de un asunto que ya me ha saturado: la Guerra Civil Española. Vale ya, ¿no? Tu rostro mañana, de Javier Marías; Soldados de Salamina, de Javier Cercas; Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez; Dientes de leche, de Ignacio Matínez de Pisón. ¿Esto es una lista que refleja los libros de la década en todas las lenguas en todo el mundo, o una paletada localista? ¿Bromean?

Como hice el otro día con las películas, doy alternativas de primer nivel, hasta donde llego y he leído:

Europa Central, de William T. Vollmann (Mondadori)

Waltenberg, de Hédi Kaddour (Edhasa)

El camino del norte, de Horacio Vázquez-Rial (La otra orilla)

Negro, de Olivier Pauvert (Mondadori)

El labrador de aguas, de Huda Barakat (La otra orilla)

Los crímenes de Oxford, de Guillermo Martínez (Destino)

En el café de la juventud perdida, de Patrick Modiano (Anagrama)

La ciencia del adiós, de Elisabetta Rasy (Alianza)

La mujer que esperaba, de Andreï Makine (Tusquets)

Lila, Lila, de Martin Suter (Anagrama)

El Ministerio del Dolor, de Dubravka Ugrešić (Anagrama)

El silencio de Goethe o la última noche de Arthur Schopenhauer, de Antonio Priante (Cahoba)

Yendo un poco más allá y para acabar, pondré novela griega, inexistente en la lista de La Vanguardia. Porque, aunque parezca mentira, en Grecia se produce literatura de primer nivel e incluso se publican libros. En serio. Papel, tinta, etc. Libros de verdad, no de gominola. Ahí van tres que ya tienen años pero que se han publicado hace poco. Si está Vida y destino, que es del siglo pasado, no veo por qué no van a estar éstos:

Viaje con Venus, de Ánguelos Terzakis (traducción mía en Rey Lear)

Gioconda, de Nikos Kokantzis (de momento, sólo en catalán y en la editorial Pagès)

L'assassina, de Aléxandros Papadiamandis (de momento, sólo en catalán y en las editoriales Adesiara y El Tall)

Antes de salir de Barcelona, mi preocupación principal era el hotel, no el área. Me equivoqué de cabo a rabo (perdón). El centro de Atenas es mucho peor que el extrarradio de Salónica, y ya es decir. De hecho, hay griegos que ni siquiera se acercan a la Zona Cero, que es la Plaza Omonia (significa 'concordia', pero no sé de quién ni con qué; será una broma).

El único problema del hotel, más allá de su ubicación, era que la conexión a internet funcionaba de pena. No le doy importancia a que el recepcionista de las mañanas fuera sospechosamente simpático y amanerado conmigo. Sólo le faltó invitarme a cenar. Para simpática, la joven del frankfurt que había cerca del hotel: estábamos solos en el local e insistió en que probara de su mano (mediante cuchara, se entiende) dos tipos de hortalizas que tenía por ahí, por si acaso picaban. Creo que es la primera vez, desde que camino, que una mujer me mete una cuchara en la boca. Y es que ya quedó claro en Matrix: no hay cuchara.

El domingo comí en casa de una amiga con su familia y novio. Luego me llevó al campo de fútbol del Panathinaikós a ver el partido contra el Atrómitos, que hizo honor a su nombre por más que terminara perdiendo. Uno no tiene tiempo de pisar la Acrópolis porque otras amigas se lo llevan de farra a Glyfada, la zona pija de Atenas, y luego se despierta a las 11h, pero del fútbol no se escapa. Y más cuando hay arcadas diseñadas por Calatrava. No obstante, nos marchamos del estadio cuando el partido se suspendió durante media hora. Grupos de anarquistas se estaban enfrentando a la policía en los alrededores y el gas lacrimógeno llegó al campo, haciendo que se nos enrojecieran los ojos a todos y que los jugadores no pudieran continuar el partido por un rato. Terminamos pateando el extrarradio de la ciudad. No sé cómo me lo hago, pero todos mis viajes son literal y agónicamente inolvidables.

El lunes almorcé con los hijos de los escritores Ánguelos Terzakis y Kostas Kyriazís. Todo en orden, como no podría ser de otro modo. La foto es un desastre porque a la camarera le temblaba el pulso por motivos inexplicables. Y es la mejor de las tres que sacó.

Hablemos ahora de las infraestructuras, que siempre da un toque serio a la cosa. El metro te conecta con el aeropuerto pagando un sobreprecio, como en Madrid. Es muy moderno mas con contención. Es decir, sin que tenga rayos láser ni hologramas fashion, atesora un aire retro delicioso. Está limpio y contrasta con lo repugnante que es gran parte de la ciudad cuando te pones a recorrerla. Además, por el mismo precio exhiben restos arqueológicos, de modo que si no vas a ningún museo porque las griegas te obligan a beber, siempre te queda hacer turismo en el metro.

Siguiendo con el aeropuerto, cuando se quieren lucir ponen a Hatzidakis de hilo musical. Normal. En Praga ponen a Dvořák. Me da que en España no están para poner a Albéniz, Falla o Granados. Mientras no nos hagan pasar por el aro con Ana Belén y Víctor Manuel, nos podemos dar con un canto en los dientes.

Como hace un año que un policía se cargó no sé cómo a no sé quién, y cualquier ocasión es buena para liarla, centenares de antisistema volvieron a bloquear la ciudad, asaltando también la Universidad de Atenas (no sé por qué, dado que no guarda relación con la policía), abriéndole la cabeza al rector, quien terminó en cuidados intensivos, y dando un paso que aún no había visto: quemar la bandera griega, un tabú en un país radicalmente nacionalista donde las banderas se venden incluso en los quioscos a pie de calle, como se ve en este vídeo. A destacar que los perros abandonados (aquí en una boca de metro) se vuelven locos cuando hay castañas entre antisistema y policía. Es descojonante. Como todo en Grecia. Ven y vívela. Nunca lo olvidarás. (Entrada casi patrocinada por el Ministerio de Cultura.)

Volveré el martes con fotos. No os esperéis horteradas como el Partenón en plena puesta de sol.

Aquí una canción de Manos Hatzidakis con letra de Νikos Gatsos. Canta Nana Muskuri y se titula, justamente, "Athina":

hatzidakis - gatsos - mouskouri - athina(live)

El lunes descolgaré las primeras páginas de la novela disponibles en la pestaña superior llamada "Textos", de modo que quien desee leerlas gratis aún tiene tiempo.