Reydakapo dijo:

"A este wey lo lo parieron lo mearon!!!!....
no sabes leer... si lees cualquier tipo de lectura con ese tono... apuesto que suena aburrido y ridiculo man....

Españoles pendejos!!!!!"

Y Eranditos dijo:

"oye seleucidprojet de plano jaja no sabes en que invertir tu tiempo verdad jajaja mejor deja de andar haciendo mamadas como estas y ponte a leer mas libros = y para ti son mejor los infantiles ya que una buena lectura como el testamento maya no te gusto jajaja y neta q sii la traduccion en castellano es una jalada pero = y estudia ingles para que veas q son mejor q su mamada se castellano jajaja"

Se confirma que la riqueza de la lengua española es infinita.

Esta vez, Escobar ha optado por construir un relato que no tiene un protagonista claro sino que presenta un tejido de historias de violencia colombiana entrelazadas. Sorprendentemente, en una de ellas volvemos a encontrar a Saide, el bellezón cuyo destino, como el de los demás, será intermedio a causa de la mala fortuna. Y es que uno no siempre llega a donde se había propuesto, sobre todo en Colombia.

Literariamente el autor da otra lección de lengua viva y palpitante. Otra vuelta de tuerca en la carrera de un primera fila que, no en vano, es profesor de literatura en la Universidad de Caldas y ya ganó en 1998 el Premio Nacional del Ministerio de Cultura de Colombia. Lectura imprescindible para cualquier aficionado a la novela negra que no tenga un sentido de la narratividad estrictamente ligado a la forma clásica.

Stefan Zweig narra en El mundo de ayer que ni él ni muchos de sus compañeros de colegio estaban sanotes porque no practicaban deporte. Se ve que ni siquiera corrían a la hora del patio. Y eso de hacer una pelota con los envoltorios de los bocadillos y ponerse a jugar sería cosa de marcianos, suponiendo que los críos, durante el Imperio Austrohúngaro, tomasen un tentempié a media mañana. Ni idea.

Por otro lado, Albert Camus jugaba al fútbol a un nivel alto, concretamente como portero si no erro, y Alban Berg era seguidor del Sportklub Rapid Wien. Pobre hombre, sólo se puede caer más bajo siguiendo al LFLS Kaunas, que encima ya ni existe... y acabo de darme cuenta de que Berg se parecía a Oscar Wilde, como se aprecia en la foto.

Toda esta pérdida de tiempo viene a cuento de que, en la página 8 de Todo fluye, Grossman dice:

"Se habían pasado el viaje [en tren] jugando a las cartas, bebiendo, comiendo, hablando acerca de películas, discos, mobiliario, los balnearios de Sochi, la gricultura socialista, qué equipo de fútbol tenía la mejor línea ofensiva, si el Dinamo o el Spartak..." [Traducción de Marta Rebón para Galaxia Gutenberg; negritas mías.]

He tirado de Wikipedia porque mis conocimientos futbolísticos tienen un límite. La narración se sitúa alrededor de 1955, poco después de la muerte de Stalin, y durante esos años los campeonatos de la Liga Soviética fueron para:

1952: Spartak de Moscú
1953: Spartak de Moscú
1954: Dinamo de Moscú
1955: Dinamo de Moscú
1956: Spartak de Moscú
1957: Dinamo de Moscú

De ahí que suponga que Grossman se refiere a los siguientes delanteros:

Dinamo: Vladímir Vasílievich Ilyín y Vladímir Savdunin.
Spartak: Nikolái Dementyev, Víktor Mishin y Borís Tatushin.

Alguien dirá, siguiendo a Revel, que esto es conocimiento inútil. ¡Pues no sabe lo que dice!

Me parece de lo más normal que Todo fluye se erija como el testamento literario de Grossman (1905-1964). Representa otra vuelta de tuerca, un paso más en la dramatización de lo que conlleva la vida en un régimen totalitario, y más específicamente comunista. El protagonista es Iván Grigórievich, liberado, a la muerte de Stalin, de un campo de concentración donde ha sobrevivido los últimos 29 años. Intenta volver a casa, pero ya no hay casa. No hay nada. Unos amigos han muerto, bien por causas naturales bien por causas estatales, y otros preferirían que Iván no hubiera regresado de entre los muertos en vida para recordarles que el crimen no se borra con Tipp-Ex. El abismo que se abre entre él, inmutable tras su congelamiento literal en los campos, y el fluir de la vida fuera de ellos me ha recordado a los regresos a la Tierra de los soldados espaciales en The Forever War: los años lo han cambiado todo durante siglos, pero ellos han permanecido jóvenes, viajando a la velocidad de la luz, y ya no pueden adaptarse. La única solución al desajuste vital consiste en volver a enrolarse para luchar contra los alienígenas más allá del Sistema Solar.

No obstante, Grigórievich no se enrola en nada, y menos aún regresa al campo de concentración. Quien quiera saber más, que lea la novela. No se arrepentirá.

A propósito de Un héroe de nuestro tiempo, de Lérmontov, comenté que el traductor había usado el verbo 'semientornar' en una frase:

"A través de sus pestañas semientornadas [...]" [Nórdica Libros y traducción de Luis Abollado Vargas; página 93.]

El problema no es que el verbo no exista sino que no significa nada. 'Entornar' ya quiere decir 'entrecerrar', de modo que el 'semi' sobra sintácticamente, por no decir que además queda fatal.

Eso me llevó a una palabra que sí existe oficialmente pero que tampoco significa nada, y que se usa de continuo. Es el substantivo 'precalentamiento' (curiosamente el DRAE no da por existente el verbo 'precalentar'), mencionado en las retransmisiones deportivas. No hace falta ser deportista o haber practicado asiduamente deporte alguno para darse cuenta de que el acto al cual nos referimos mediante ese substantivo es, en realidad, el calentamiento. Un futbolista calienta antes de saltar al campo para así evitar lesiones; lo que no hace es precalentar, dado que estaría calentando para calentar antes de jugar. Absurdo y regresivo. Si continuamos así, terminaremos diciendo que el jugador anteprecalienta, y luego que proanteprecalienta, etc. Nos remitiremos al infinito en una acción interminable de calentamiento eterno.

En mi opinión, últimamente hemos tenido el raro privilegio de asistir en directo al nacimiento de una obra mayor en la literatura y de su reflejo excelso en el cinematógrafo. No es una coincidencia que se dé muy a menudo. La versión en imágenes no se separa del texto escrito excepto en la culminación final, mucho más abierta que la original aunque en absoluto errónea desde un punto de vista meramente estético. Nada que objetar.

La crudeza es extrema, más por lo que se insinúa que por lo que se muestra, y las interpretaciones puntúan veinte sobre diez, igual que la dirección y el diseño de producción. El recuerdo amargo de lo que fue y ya no es, y de lo que pudo haber sido y nunca será, te acompañan desde el primer fotograma. En medio, las tres alternativas: el suicidio como única vía de escape, la supervivencia manteniendo a cualquier precio los antiguos valores de la civilización o la subsistencia a través de la eliminación de todo rastro de conciencia que evoque a la humanidad. Ahí, en la elección, se percibe la fuerza de Viggo Mortensen para convencernos de que haría lo que fuera por su hijo, incluso pactar con Dios, pasar por loco y guardar un silencio eterno y solipsista a cambio de que todo volviera a ser como antes. Es decir, a la manera de Tarkovski en Sacrificio.

En conjunto, una clase magistral de cómo sobrevivir al Apocalipsis eludiendo a la chusma caníbal que merodea por ahí.

Por lo que a críos se refiere, sean lectores potenciales o sean protagonistas de la obra, no todo lo que publica Salamandra se arrastra literariamente como El niño del pijama rallante (con elle porque es una rallada); dicha editorial también ha puesto en el mercado literatura juvenil aceptable. En este caso se trata de El ladrón del rayo, de Rick Riordan, tejano de San Antonio nacido en 1964. Dicen que originalmente era una historia que el autor contaba a su hijo al acostarlo y que, para verterla en forma novelada, se basó en sus experiencias como profesor de niños con dificultades de aprendizaje.

El protagonista es Percy Jackson, un chico de lo más normal. Su vida es monótona y llena de problemas escolares y extraescolares, hasta que de pronto descubre que todo aquello que no encajaba en su existencia se debe a que es un semidiós griego. Hasta aquí nada raro, ¿verdad? Pues continúo. Su peligrosísima misión será descubrir quién ha robado el rayo de Zeus y restablecer el orden en el alterado mundo celeste.

El pulso narrativo de Riordan es ágil y el resultado bastante entretenido. Lo único cargante para el lector más maduro puede ser el lenguaje intencionadamente adolescente con que el texto se ha redactado. Pero tampoco nos vamos a enfadar.

Traducción de Libertad Aguilera.