Entradas clasificadas como 'Sobrenatural/Terror/Fantasía'
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22 de Agosto de 2008 a las 5:45 GMT+1
seleucus
Pocos, en la tradición española de lo sobrenatural, han escrito unos cuentos tan buenos como Emilia Pardo Bazán. De ahí que yo no acabe de entender por qué se dice que es una de las mayores representantes del naturalismo literario español. Cuentos de fantasmas y materialismo (porque eso es el naturalismo) no encajan en absoluto, y menos si la autora era católica, como en este caso. A menos, claro, que aquí ‘naturalismo’ se use como ‘bucolismo’. De manera que estaré encantado de que algún lector del blog me lo pueda explicar.
El presente compendio, a cargo de Eva Acosta (responsable también de una buena introducción), es un claro ejemplo de las cualidades literarias de la gallega. Nacida en La Coruña en 1851 de familia pudiente, la condesa de Pardo Bazán escribió la celebérrima novela Los pazos de Ulloa, y también se volcó en el ensayo y el periodismo. Se casó a sus diecisiete añitos, tuvo una hija y fue amante, entre otros, de Benito Pérez Galdós. Murió en Madrid en 1921.
Los sesenta y cinco cuentos aquí recogidos vienen a ser un quince por ciento de la producción total de la Pardo en narrativa corta. Se ve que muchos de sus escritos, sean del género que sean, permanecen ilocalizables en forma de breves publicados a la sazón en revistas y periódicos. Y es que si algo la caracterizó, aparte de un dominio lingüístico ejemplar, fue su fertilidad para escribir. El acierto de Eva Acosta radica en mantener el equilibrio en los cuentos compendiados: presencias malignas, sangre criminal, el regreso de lo pretérito… Un equilibrio difícil de guardar, y más tratándose de una escritora icono de la literatura en lengua española. Se la debería leer más a ella y menos a nulidades como Rosa Regàs o Lucía Etxebarria. Pero España funciona así, y no parece que vaya a cambiar.
Edita Lumen.
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22 de Julio de 2008 a las 6:09 GMT+1
seleucus
José María Merino es un escritor gallego con buena mano para los cuentos, esa división tan especial de la creatividad narrativa, entre otras cosas porque todos los editores afirman disfrutarlos, mas no quieren editarlos porque no se venden.
El presente volumen proporciona veintiún cuentos sorprendentemente buenos. Lo digo así porque, con la de malos libros que se publican, uno espera más bien poco del mundo editorial. Y que Alfaguara saque un volumen como éste es digno de celebrarse. El recorrido de Merino es típicamente rural, introduciendo lo sobrenatural en parajes tranquilos donde uno no se espera nada excepcional. Se respira el olor de la mies y el centeno entre fantasmas.
Lo único negativo que se puede apuntar es que algunos cuentos resultan previsibles, no por falta de oficio del autor, excelente prosista poseedor de un vasto vocabulario, sino porque los asuntos tratados, bien de ultratumba bien paranormales a secas, son recurrentes en el género. Los hemos visto en películas o leído en libros escritos antes del nacimiento del propio autor. Es cierto lo que dicen algunos: que las líneas argumentales, al final, son más reducidas de lo que parecen. Y más cuando ya llevamos siglos narrando lo excepcional y ultramundano. Poco nuevo bajo el sol, pero tampoco cabe desesperarse. Sólo tenemos que darle la vuelta a la inscripción de entrada en el infierno de Dante: mantened toda esperanza mientras estéis aquí.
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21 de Julio de 2008 a las 6:41 GMT+1
seleucus
La Factoría de Ideas acaba de publicar una novela de Gene Wolfe (Nueva York, 1931), autor totalmente desconocido para mí. Ha sido una sorpresa grata. La novela ganó el Premio Mundial de Fantasía 2007 (nombre pomposo, pero así se las gastan), y su título original es Soldier of Sidon. Exactamente.
La novela se encuadra en lo histórico fantástico, género sumamente peligroso. Mas cuando sale bien, sale bien, diciéndolo tautológicamente. El tiempo es el Antiguo Egipto, y la trama me ha recordado a una de mis películas predilectas, Memento. El protagonista es un soldado que se despierta cada mañana con la mente en blanco, de manera que tiene que escribir lo que necesita recordar para sobrevivir.
Lectura simpática, especialmente para los aficcionados al género.
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3 de Julio de 2008 a las 7:42 GMT+1
seleucus
Cuando digo “adultos” no me refiero al porno, sino a clásicos de la literatura sin derechos de autor. Es decir, de autores que llevan más de 70 años muertos.
No sé hasta qué punto estaban de moda hace unos años, pero es indudable que últimamente su publicación se ha disparado. Según el informático de este blog, se ha iniciado una tendencia íntimamente ligada a la aparición del libro electrónico. La explicación que me da es la siguiente: los libros de bolsillo actuales no tienen nada que ver con los de hace años, ya que antes las páginas se te despegaban a los dos días, mientras que ahora son de una factura impecable por sólo 6€. El mercado tenderá a reconvertirse publicando en bolsillo (modelo anglosajón), la tapa dura a 20€ desaparecerá paulatinamente y el libro electrónico ganará terreno. ¿Tiene sentido pagar 20€ por una novedad editorial en tapa dura si valdrá 7€ en bolsillo? No. ¿Qué quedará, entonces, más allá del bolsillo y el e-book? La edición ilustrada de regalo o para coleccionistas, a 30€.
Los ilustrados que he reseñado en este blog han sido El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad (Galaxia Gutenberg), Las Flores del Mal, de Baudelaire (Nórdica) y El horror de Dunwich, de Lovecraft (Libros del Zorro Rojo). Me consta que, en general, este tipo de libros se está vendiendo bien, de modo que se puede afirmar que estas editoriales están abriendo camino en un mercado usualmente anquilosado como es el hispanohablante.
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2 de Julio de 2008 a las 6:05 GMT+1
seleucus
No conocía la editorial Libros del Zorro Rojo, y está claro que me lo perdía. Le echan ganas y calidad.
En este caso, he tenido el placer de repasar El horror de Dunwich, de H.P. Lovecraft, más de una década después de haberlo leído por primera vez. No ha defraudado. No ha perdido ni un ápice, y con esta edición incluso gana. Vale que es un cuento y que el volumen cuesta 16€, pero sacar Lovecraft ilustrado es difícil porque las ilustraciones tienen que acojonar de verdad. Y lo han conseguido. Críptico, oscuro, tenebroso, así es el libro. La traducción de Elvio E. Gandolfo está a la altura de las circunstancias.
Hablando con Sergi Puertas, otro lector de Lovecraft, me hizo saber su opinión: ilustrar una narración suya no tiene sentido a partir del momento en que el de Providence se basaba en “la inconcreción y ese mal rollo que ya ni se sabe de dónde viene” (cita literal). No le falta razón, pero una vez más diré que este tipo de libros son para regalo o para coleccionistas. Aunque de todo hay en la viña del Señor.
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20 de Mayo de 2008 a las 7:14 GMT+1
seleucus
Este libro, titulado en el original catalán La pell freda, es una obra casi maestra del horror contemporáneo. No es la primera novela del autor, pero si la que lo lanzó al estrellato.
El protagonista es un ex miembro del IRA desengañado de su lucha particular contra el Reino Unido. Con pretensiones introspectivas, consigue colocarse como vigilante de una estación meteorológica perdida en una islilla del Atlántico. Allí espera ver pasar los días en un remanso de tranquilidad. Pero dicha búsqueda se ve truncada por la aparición aterradora de unos monstruosos antropoides marinos llamados citauca. En su afán por sobrevivir, sufrirá una definitiva ida de olla que lo llevará a usar a un espécimen femenino como…
Piñol tiene unas facultades portentosas para transmitir el espanto extremo que linda con el desequilibrio más insano. Y sabe mantenerse allí sin sucumbir, sin ceder ni un milímetro en un pulso que, con absoluta seguridad, perderá el lector aficionado al género. Se lo ha comparado repetidamente con H.P. Lovecraft, R.L. Stevenson, William Golding o Joseph Conrad, pero la comparación es parcial porque no se parece por separado a ninguno de ellos. En realidad, su virtud consiste en una rara habilidad para mezclar los elementos que dichos autores presentan individualmente. En mi opinión y en el orden en que los he mencionado: el miedo abisal a lo desconocido por ontológicamente ajeno, la capacidad de supervivencia en un ambiente hostil, la reproducción inesperada de patrones de conducta dados por finiquitados en falso y el solipsismo al cual conduce el aislamiento.
Con todo, quiero añadir un factor decisivo (y no sólo para mí) que no se ha valorado en su justa medida. Mas lo haré el jueves. Hablaré de la que creemos algunos que es la verdadera raíz de La piel fría, más allá de Soy leyenda (humano atrapado en una fortaleza rodeada de monstruos). Pasado mañana, la que sea acaso la auténtica inspiración de Piñol.
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30 de Abril de 2008 a las 11:55 GMT+1
seleucus
Ya escribí acerca de este autor galés, Arthur Machen. Acabo de encontrar una buena entrada en el blog La décima víctima. Recomiendo la lectura.
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24 de Abril de 2008 a las 7:06 GMT+1
seleucus
Ha llegado el momento de quitar el pdf de mi cuento La mujer de mañana. Lo colgué el 8 de marzo de 2008, de modo que ha estado disponible 47 días, lo han leído 82 personas y la media es de 1′7 lecturas al día.
Ahora vamos con Ánguelos Terzakis. El pdf que acabo de colgar en la pestaña superior de “Textos” tiene una introducción brevísima, de modo que aquí os pongo, como presentación alternativa, un texto que me he limitado a traducir:
“Ánguelos Terzakis nació en 1907 en Nauplia. Debutó en las letras con la colección de cuentos El olvidado (1925). En 1936 presentó en el Teatro Nacional su primera obra teatral, El Emperador Miguel. Dirigió las revistas literarias Pnoí [Espíritu], Logos [Palabra, Razón] y Epohés [Épocas], y en 1947 comenzó a colaborar con el periódico To Vima [El Paso] como asiduo articulista (1947-1979) y crítico teatral (1947-1965). Desde 1937 y durante muchos años desempeñó en el Teatro Nacional la función de Secretario General, Director Artístico, Director General, Director de Reparto y Director de la Escuela de Interpretación. Recibió el Premio de las Letras y las Artes de la Academia de Atenas (1969). En 1974 lo eligieron Académico. Murió en Atenas en 1979.
Su obra (novela, cuento, ensayo, crítica, traducción) llega, por ahora, casi a los cincuenta volúmenes. Crítico y ensayista brillante, así como gran estilista, Terzakis está entre los mayores escritores griegos del siglo 20º.”
Terzakis quizá sea mi autor griego favorito. Junto con otros como Myrivilis o Venezis perteneció a la Generación del 30, grupo de intelectuales de la izquierda ilustrada de la época (es decir, no prosoviética, o al menos así me consta). Su hijo, Dimitris, es músico de estilo centroeuropeo (nada que ver con Hatzidakis o Theodorakis), y si escribís su nombre en la Amazon aparecerán algunas de sus grabaciones.
Aclaración de la transcripción que uso: en griego moderno, la ‘z’ se pronuncia como en el vocablo inglés ‘zero’, el grupo ‘th’ como la zeta española y la ‘h’ es una aspiración más floja que la jota española.
Eso es todo por ahora. Viaje con Venus, en septiembre en librerías de la mano de Rey Lear.
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14 de Abril de 2008 a las 6:24 GMT+1
seleucus
La editorial AKAL, en su colección de Clásicos Latinos Medievales y Renacentistas (no hablamos de números uno en ventas, como lamentablemente es de imaginar), nos brinda de la mano de Fremiot Hernández González, Doctor en Filosofía y Letras y Catedrático de Filología Latina en la Universidad de La Laguna, la traducción directa del latín al español de la Navegación de San Brendán.
El libro, anónimo, sí que fue un superventas durante la Edad Media, por decirlo así. Y no es de extrañar. Es extraordinariamente divertido, impulsa la imaginación y recuerda vivamente las aventuras de Ulises en la Odisea al regresar a su casa, vagando por el mar a merced de potencias superiores a él.
A mi juicio, no es descartable que, a pesar de tener cierta base histórica, esta pequeña narración sea en parte una cristalización cristiana de la inmortal obra homérica. Por fortuna para el lector, el presente volumen se lee más rápido no sólo por su grosor mínimo sino porque no es sintácticamente tan farragoso como el poema del griego ciego.
Con todo, ¿quién era San Brendán? Parece ser que este santo irlandés nació en el siglo V en el condado de Kerry, y murió en el siglo VI. Poco más se sabe, salvo que sus viajes por mar se maximizaron y devinieron leyenda, plasmada en esta obra a todas luces exagerada: junto con otros diecisiete monjes, parte en barco en busca del Paraíso, y no sólo vive diversas aventuras en extrañas islas sino que, al final, encuentra el Paraíso mismo. Tres monjes se quedan por el camino, y los que regresan a la patria se sienten embargados por la misma felicidad que el de Ítaca al pisar de nuevo la Hélade, o que el marinero al superar las desventuras con que S.T. Coleridge lo puso a prueba en su Balada del viejo marinero.
Para terminar diré que, como la magnífica edición que es, el volumen contiene una introducción perfecta, con apartado bibliográfico incluido. Un acierto editorial absoluto que tenía medio olvidado en mi biblioteca, y que me ha venido a la mente mientras leía Los niños del agua, novela donde se menciona a Brendán bajo otra forma de su nombre, Brandan.
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9 de Abril de 2008 a las 6:48 GMT+1
seleucus
Ha llegado el momento de dedicar una monografía a una de las editoriales más sólidas y que más aprecio: Rey Lear. Nacida en septiembre de 2006, publica libros excelentes, alejados de la nefasta literatura basura, y a un ritmo ideal para una empresa pequeña que pretende crecer poco a poco: un libro al mes.
También es el momento de anunciar que Rey Lear publicará en septiembre una novela breve que yo represento como agente literario. Se trata de un clásico de la literatura griega moderna, absolutamente desconocido fuera de la Hélade: Viaje con Venus, de Ánguelos Terzakis (Nauplia, 1907-Atenas, 1979). A finales de este mes colgaré las primeras páginas de la obra en pdf de descarga gratis, de manera que juzgaréis vosotros mismos si os gusta o no.
Para terminar, os recuerdo que Jesús Egido, el fundador de la editorial, me concedió una entrevista con ocasión del premio que di a uno de sus libros el año pasado.
Y sin más dilación, paso a recapitular los libros que he tratado:
La cocina del Quijote, de Cesáreo Fernández Duro y Miguel López Castanier, para disfrutar recetas de cocina de la época de Cervantes.
Historia de Cardenio, de William Shakespeare y John Fletcher, una recuperación ideal para los amantes del teatro.
Heridas bajo la lluvia, de Stephen Crane, quien nos narró vivencias reales de la Guerra de Cuba.
La roja insignia del valor, de Stepehn Crane, otro clásico del mismo autor.
Muerte en el ‘reality show’, de Lorenzo Silva, una rareza breve y divertida.
La vida en México, de Frances Erskine Inglis, cartas que reflejan el México del siglo XIX.
El Rey Lear, de Charles Lamb, una revisión del clásico de Shakespeare bajo forma de relato infantil/juvenil y con ilustraciones.
Alves y C.ª, de Eça de Queiroz, obra genial del portugués inmortal.
Los niños del agua, de Charles Kingsley, un clásico fantástico recuperado.
La casa de Shakespeare, de Benito Pérez Galdós, infatigable viajero.
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4 de Abril de 2008 a las 6:29 GMT+1
seleucus
Arthur Llewellyn Jones nació el 3 de marzo de 1863 en la provincia de Gwent, en el sur de Gales. Más concretamente, en Caerleon-on-Usk (léase /Kérleon on Isk/, o sea, Caerleon de Usk, como Marina di Carrara en Italia o Vilassar de Mar en Cataluña), ciudad que fue la antigua Isca Silurum romana. Su padre, John Edward Jones (‘Machen’ era el apellido de la madre; léase /méken/), era el pastor anglicano de la pequeña iglesia de Llandewi. Los descubrimientos arqueológicos que se produjeron en la zona, de los cuales el joven Arthur estuvo al corriente, actualizaron las potencias imaginativas del chaval, quien ya adulto creó uno de los corpus de literatura fantástica más importantes de la historia (véase la Machen Society).
[Arthur Machen de joven]
Machen fue un declarado antimaterialista, siempre firme defensor de un mundo espiritual. Qué mundo fuera ése ya es un asunto más oscuro. Fusionó con el cristianismo el paganismo romano y la mitología celta propia de los galeses. Se acercó a la rama católica del anglicanismo, pero no demasiado. Sus conocimientos de latín y teología le permitieron exponer, con tantas intermitencias como brillantez, sus ideas acerca del Mundo, Dios y el Hombre, al mismo tiempo que su galés natal le ayudó a reflejar en lengua inglesa las características íntimas de aquellas tierras. Se dice que la obra de Machen, como la de Platón (a quien llegó a imitar intencionadamente), pretende ser la exposición bajo forma narrativa de cierta teología. Si aceptamos esta versión, sus cuentos son la muestra exotérica de una doctrina.
Siguiendo este camino, Machen creía que el mundo que se nos presenta a los sentidos es la cortina, el velo de un mundo oculto al cual sólo acceden algunos, como tan bien quedó reflejado en su cuento N. Toda la mitología popular galesa sería, así, una trivialización de cuestiones terriblemente lejanas en el tiempo, tan reales como abominables, tornadas narración casi infantil para ocultar un horror pretérito. En este sentido, el mundo de Machen trata en buena parte de las hadas (a las cuales llamaba “The White People”, título de uno de sus cuentos), seres que en realidad serían maléficos y aberrantes. Es necesario recordar que, a la sazón (finales del siglo XIX), otro de los grandes narradores, Sir Arthur Conan Doyle, hizo un ridículo público apoteósico al defender la existencia de las hadas e intentar demostrarlo mediante unas fotografías que él no sabía que estaban trucadas.
En 1894 publicó el celebérrimo cuento The Great God Pan, donde alcanzó unas cotas de turbación y desasosiego que llevaron al público, morboso y ávido por historias de ese tipo, a agotar con rapidez la primera edición.
[Dibujo del genial Aubrey Beardsley, representando a un fauno que adoctrina a una joven imprudente. De algo así puede venir la inspiración de Guillermo del Toro para su sobrevalorada El Laberinto del Fauno]
Viviendo solo en Londres desde muy joven, su repulsión por el materialismo y la depresión que le acarreó la muerte de su esposa lo llevaron a poner un pie en The Hermetic Order of the Golden Dawn (La Orden Hermética del Amanecer Dorado), sociedad secreta británica a la cual pertenecía fundada por el satanista Aleister Crowley y de la que formaban parte algunos intelectuales y escritores, como por ejemplo el irlandés que sería Premio Nobel de Literatura W.B. Yeats. No obstante, Machen siempre fue un espíritu libre y descartó involucrarse más a fondo con ellos. Los abandonó, parece ser que proyectando la fundación de una especie de nueva rama celta del cristianismo, y continuó residiendo en la capital, llevando a cabo, como siempre, diversos trabajos por motivos puramente crematísticos: fue periodista, tutor, corrector de imprenta e incluso actor de teatro.
[Portada y lomo de una edición antigua del turbador compendio de cuentos The House of Souls]
Machen consiguió en vida cierta fama, debido sobre todo a un suceso curioso acaecido durante la Primera Gran Guerra. En agosto de 1914 los británicos salieron mal parados de la Batalla de Mons, y Machen escribió Los Arqueros (The Bowmen), cuento también conocido como Los Ángeles de Mons (The Angels of Mons). En él describe cómo los arqueros de Enrique V de Inglaterra, vencedores en la Batalla de Agincourt el 25 de octubre de 1415 (durante la Guerra de los Cien Años, 1338-1453) sobre las tropas del conde Carlos de Albret, aparecieron fantasmalmente en las trincheras para apoyar a las devastadas tropas británicas. La leyenda se extendió con celeridad, ayudada por rumores de que la hija de un capellán había dicho que todo era cierto, y que algunos incluso habían visto a los arqueros de ultratumba. Por más que Machen dijera que todo era ficticio, muchos siguieron creyéndoselo y le mandaron cartas pidiéndole información acerca de tan maravillosos hechos, así como madres le preguntaron angustiadas si sus hijos desaparecidos en el frente podrían seguir vivos. El asunto tardó en apagarse, y dio como fruto algunos libros de personajes de la época divagando acerca de la cuestión.
[Una portada de The Angels of Mons]
Arthur Machen se casó dos veces, y vio morir a sus dos mujeres (la primera de cáncer, hecho que marcó su carácter ya de por sí melancólico). Tuvo un hijo y una hija, ambos de la segunda esposa. La historia lo sepultó bajo el peso de su maestro, E.A Poe (1809-1849), y de su discípulo, H.P. Lovecraft (1890-1937), ambos estadounidenses. Murió olvidado en Amersham, Buckinghamshire, el 30 de marzo de 1947. La historia de la literatura lo ha marginado injustamente, pues a él se deben novelas de primer orden como The Terror o The Hill of Dreams (La Colina de los Sueños). Mas, por encima de todo, su obra maestra, una de las novelas más alucinantes jamás escritas: Los Tres Impostores.
[Portada de una edición antigua de Los Tres Impostores. Obsérvense los tres sujetos que golpean al caído en el suelo, y el extraño ente que flota sobre la casa]
Entrada clasificada como: Monografías, Recomendaciones literarias, Sobrenatural/Terror/Fantasía
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3 de Abril de 2008 a las 7:08 GMT+1
seleucus
Arthur Machen (1863-1947) es uno de los grandes desconocidos de la literatura británica, fuera del círculo de los lectores de lo sobrenatural. Cabe decir que pocas veces se ha cometido una injusticia semejante con un autor. Pero de eso hablaré en la monografía de mañana.
La novela que trataré hoy, de modo tan breve como su propia extensión, es Los Tres Impostores (The Three Impostors, también conocida en inglés como The Transmutations). Esta obra debería ser de lectura obligatoria para cualquier mente fantasiosa por encima de los 16 años. No voy a dar detalles de la trama. Diré sólo que hay algo que tres individuos (más su jefe) andan buscando, y que matarán por encontrarlo. La gracia de la narración es que se compone de historias dentro de historias, en una farsa continua que no puede sino terminar en el horror y la sangre.
Para la ocasión, Machen usó como espejo a su admirado escocés R.L. Stevenson, concretamente las New Arabian Nights (Las Nuevas Mil y Una Noches, en la traducción que tengo de la editorial Alba). Su impacto fue tan decisivo que, en las mejores antologías del género de terror donde se compilan obras de varios autores, los editores suelen extraer de la novela de Machen uno de los capítulos, “The Novel of the White Powder”, para presentarlo por separado como cuento intitulado La Novela del Polvo Blanco (o también El Polvo Blanco o Vinum Sabbati).
Obra imprescindible para seguidores de lo extraño, y autor necesario para conocer una de las fuentes eternas de las cuales bebió Lovecraft.
Entrada clasificada como: Recomendaciones literarias, Sobrenatural/Terror/Fantasía
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29 de Marzo de 2008 a las 7:03 GMT+1
seleucus
Tal día como hoy de 2007, el Proyecto Seléucida se puso en marcha. Después de madurar la idea, mi amigo informático y yo decidimos abrir camino con un blog que fuera, al mismo tiempo, agencia literaria; o, de otro modo, una agencia que fuera un blog. Una innovación arriesgada, pero funciona: en febrero de 2008 publicamos El desorden, de Juan Carlos Girauta, en Belacqua (Grupo Norma para América), y en mayo saldrá Cómo destruir ángeles, de Sergi Puertas, en Cahoba.
La chispa del proyecto saltó cuando vi la forma en que diversos profesionales del sector, sea cual sea el trabajo que desempeñen, tratan a los autores desconocidos: pueden tardar seis meses en decirles si sus novelas les interesan, suponiendo que terminen contestándoles. Por eso me propuse cambiar el mecanismo y contestar en una semana. Siempre. El tiempo es precioso, y no quiero que nadie lo pierda por mí.
Así, este año hemos resistido los embates de la basura literaria con vuestra ayuda, sin olvidar elementos frikis imprescindibles como Godzilla o Carnosaur. Os estamos infinitamente agradecidos por vuestra paciencia, y como recapitulación formularé la lista de las que han sido, en mi opinión, las entradas más interesantes que he escrito, al margen de lo que diga el sistema automático de medición de popularidad que se refleja en la barra lateral. Por orden cronológico natural:
Flores para Algernon, de Daniel Keyes
La fricada de la semana (IV): origen etimológico de la palabra ‘friki’
Acerca de Nocilla Dream, de Agustín Fernández Mallo
Blade Runner: The Final Cut, en el Festival de Cine Fantástico de Sitges
De Bram Stoker a Richard Matheson
La tarea del crítico
La imagen como principio: de Mary Shelley a C.S. Lewis
El hígado y el bazo: de Baudelaire a Benjamin pasando por Kipling
Lengua de cultura y lengua global
Reformulación de la lista de las diez peores novelas del milenio en lengua española
Además, os comunico que estamos actualizando el blog a la última versión de WordPress. Lleva tiempo, pero esperamos terminar antes de la segunda quincena de mayo. Si observáis algún problema, seguramente se deba a eso.
Entrada clasificada como: Autores del Proyecto Seléucida, Belacqua, Cahoba, Ciencia ficción/Futurista, Editoriales respetables, El Cobre, Ensayo/Biografía/Otros, Juan Carlos Girauta, La fricada de la semana, Literatura de aeropuerto, Literatura y cine, Observaciones varias, Qué sucede en el mundo editorial, Recomendaciones literarias, Sergi Puertas, Sobrenatural/Terror/Fantasía, Traducción/Filología
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20 de Marzo de 2008 a las 7:43 GMT+1
seleucus
La editorial Rey Lear ha sacado a la luz un clásico totalmente olvidado: Los Niños del Agua, del desconocido (en España) Charles Kingsley (1819-1875).
Kingsley era el hijo de un clérigo protestante. Se ordenó sacerdote y adoptó ideas socialistas que lo llevaron a enfrentarse con John Henry Newman, nada más y nada menos. Compaginó su profesorado en la Universidad de Cambridge y su canonjía en la Abadía de Westminster con su carrera como escritor. Producto de dicha carrera es este libro.
Los Niños del Agua se publicó poco antes que el Alicia de Lewis Carroll, y como ése, es un libro que parece dirigido a niños o a jóvenes. Pero sólo lo parece, pues su lectura trasciende esa franja de edad.
El argumento gira alrededor de un chaval que no ha conocido a sus padres y trabaja, de deshollinador y como un esclavo, a las órdenes de un inglés borracho que lo golpea por diversión. Huyendo acusado erróneamente de un robo, cae en un lago, pero no muere ahogado sino que se transforma en un Water-Baby, un Niño del Agua.
El autor, quien al parecer quiso componer la obra tomando como base ideas darwinistas, puso lo mejor de sí literariamente hablando, creando una novela de interés indudable. Derrocha imaginación por doquier. En este sentido, la editorial Rey Lear ha acertado recuperándola, y más teniendo en cuenta que la edición es magnífica, en tapa dura y con los dibujos de la época. Con todo, hay que decir que algunos de los mencionados dibujos son más dignos de acompañar a Lovecraft que a un volumen como éste.
Entrada clasificada como: Editoriales respetables, Infantil/juvenil, Rey Lear, Sobrenatural/Terror/Fantasía
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10 de Marzo de 2008 a las 13:11 GMT+1
seleucus
Vemos en el blog Extracine el final alternativo de Soy leyenda. Ya había imágenes de dicho final en los avances. Y lo prefiero. Es mejor que el oficial, por más que continúe teniendo poco que ver con el de la novela.
Entrada clasificada como: Literatura y cine, Recomendaciones literarias, Sobrenatural/Terror/Fantasía
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