Entradas clasificadas como 'Literatura y cine'
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23 de febrero de 2010 a las 7:02 GMT+1
seleucus
Llego tarde a la reseña de la película porque no me gusta ir cuando se acaba de estrenar. Manías personales.
En mi opinión, últimamente hemos tenido el raro privilegio de asistir en directo al nacimiento de una obra mayor en la literatura y de su reflejo excelso en el cinematógrafo. No es una coincidencia que se dé muy a menudo. La versión en imágenes no se separa del texto escrito excepto en la culminación final, mucho más abierta que la original aunque en absoluto errónea desde un punto de vista meramente estético. Nada que objetar.
La crudeza es extrema, más por lo que se insinúa que por lo que se muestra, y las interpretaciones puntúan veinte sobre diez, igual que la dirección y el diseño de producción. El recuerdo amargo de lo que fue y ya no es, y de lo que pudo haber sido y nunca será, te acompañan desde el primer fotograma. En medio, las tres alternativas: el suicidio como única vía de escape, la supervivencia manteniendo a cualquier precio los antiguos valores de la civilización o la subsistencia a través de la eliminación de todo rastro de conciencia que evoque a la humanidad. Ahí, en la elección, se percibe la fuerza de Viggo Mortensen para convencernos de que haría lo que fuera por su hijo, incluso pactar con Dios, pasar por loco y guardar un silencio eterno y solipsista a cambio de que todo volviera a ser como antes. Es decir, a la manera de Tarkovski en Sacrificio.
En conjunto, una clase magistral de cómo sobrevivir al Apocalipsis eludiendo a la chusma caníbal que merodea por ahí.
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22 de febrero de 2010 a las 7:50 GMT+1
seleucus
Se ha estrenado la película y resulta que ya había leído el libro. Cosas que pasan.
Por lo que a críos se refiere, sean lectores potenciales o sean protagonistas de la obra, no todo lo que publica Salamandra se arrastra literariamente como El niño del pijama rallante (con elle porque es una rallada); dicha editorial también ha puesto en el mercado literatura juvenil aceptable. En este caso se trata de El ladrón del rayo, de Rick Riordan, tejano de San Antonio nacido en 1964. Dicen que originalmente era una historia que el autor contaba a su hijo al acostarlo y que, para verterla en forma novelada, se basó en sus experiencias como profesor de niños con dificultades de aprendizaje.
El protagonista es Percy Jackson, un chico de lo más normal. Su vida es monótona y llena de problemas escolares y extraescolares, hasta que de pronto descubre que todo aquello que no encajaba en su existencia se debe a que es un semidiós griego. Hasta aquí nada raro, ¿verdad? Pues continúo. Su peligrosísima misión será descubrir quién ha robado el rayo de Zeus y restablecer el orden en el alterado mundo celeste.
El pulso narrativo de Riordan es ágil y el resultado bastante entretenido. Lo único cargante para el lector más maduro puede ser el lenguaje intencionadamente adolescente con que el texto se ha redactado. Pero tampoco nos vamos a enfadar.
Traducción de Libertad Aguilera.
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12 de enero de 2010 a las 6:54 GMT+1
seleucus
Una parte de lo que voy a exponer ya lo traté hace tiempo, pero el visionado de [REC] 2 me llevó a otro enlace de referencias y me decidí a escribir esta entrada.
Hay cinco regresos a casa, y no por Navidad, que ponen los pelos de punta. El primero, y quizá sea el punto de partida histórico para el resto (menos para uno, el español), es el que describe W.W. Jacobs en el relato "The Monkey's Paw": la desgraciada madre desea que su hijo muerto vuelva a casa. Pero claro, es muy imprudente hacer eso mientras sostienes una pata de mono disecada que, aunque tenga el poder de concederte lo que deseas, lo hará siempre con un reverso tenebroso. Y si, justo después de desearlo, oyes pasos en el jardín mientras algo indescriptible te hiela la sangre en las venas, tanto peor. El capítulo de La hora de Alfred Hitchcock basado en este relato era muy malo, pero el final lograba transmitir el espanto.
El segundo retorno es el de la protagonista del relato "La resucitada", de Emilia Pardo Bazán. Una fenecida sale del mausoleo y vuelve a casa para horror de su marido e hijos, quienes se dan cuenta de que el amor que sintieron por ella no puede regresar ante la evidencia de que algo innatural ha cristalizado en su vida cotidiana. El rechazo familiar la lleva de vuelta a la tumba por voluntad propia en una escena memorable: su presencia inefable ha roto lo irrompible.
El tercero es el de I Am Legend, de Matheson. El protagonista, el último hombre en un planeta de vampiros (ventaja: no pagas impuestos ni hay televisión pública), recuerda el día en que enterró a su mujer, víctima de la plaga, así como el preciso instante en que la puerta de casa se abrió y ella reapareció, viva en muerte, balbuceando su nombre a lo zombi pero sin intención alguna de consumación matrimonial. Se entiende que uno, después de resucitar vampíricamente, necesite sangre. Con un Cacaolat no llegas.
El cuarto es el de la mujer e hijo del protagonista en la película El cementerio viviente, basada en una novela de Stephen King que no he leído. Nunca hay que enterrar a los muertos en un suelo (sagrado para los indios, a lo Poltergeist) que tiene la propiedad de resucitar al personal, mas dotándole de una mala baba sanguinaria espectacular. Así, el notas, que no se da por aludido cuando el fantasma de uno a quien vio morir se aparece para avisarlo, no tiene ninguna idea mejor que enterrar a su hijo y a su mujer allí. A quién se le ocurre. Como presentarse en El Corte Inglés el primer día de rebajas.
El quinto regreso no es exactamente como los anteriores. No obstante, tiene un toque diferencial que me pilló totalmente desprevenido. Es el de una mujer en [REC] 2. Cuando el marido entra en el piso del edificio infectado, acompañado por las fuerzas especiales de la policía, percibe que en la cocina hay alguien. La tensión sube y te agarras a la butaca. El grupo se desliza en sigilo por el pasillo y entonces se oye que la zombi se pone a batir un huevo para hacer una tortilla. Matrícula de honor para Jaume Balagueró, porque te esperas cualquier cosa menos eso. El marido penetra en la cocina a medialuz, contraviniendo las órdenes de los policías, y la que en vida fue su esposa intenta sazonar la tortilla con su sangre.
Eso es lo que se llama "alta cocina catalana".
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11 de enero de 2010 a las 7:07 GMT+1
seleucus
Se ha dicho mucho de este autor, y por críticos que lo conocen mejor que yo, de modo tiraré por otra dirección, no sin antes sintetizar el argumento para quien no sepa nada de la obra: padre e hijo pequeño se dirigen a la costa por una carretera interestatal de lo que antaño fueron los Estados Unidos, evitando caer en manos de los grupos de caníbales que acechan por doquier.
Ahora, punto por punto:
Primero, la he leído en la traducción catalana que me ha dejado un amigo. Está en Edicions 62. Mejorable, a mi juicio, en algunos aspectos inesperados, a menos que los mandamases oficiales del cortijo hayan cambiado por la cara el funcionamiento de los pronombres personales débiles y yo ni me haya enterado. La traducción española, por su lado, está en Mondadori.
Segundo, la considero casi una obra maestra, y con doble mérito porque ya es difícil, a estas alturas, escribir algo bueno alrededor de un tema tan recurrido como el fin apocalíptico de la humanidad.
Tercero, la figura del niño no está correctamente caracterizada porque adolece de un exceso de cobardía. A pesar de que se adivine que dicha afección terminará desapareciendo a través de la negatividad como aprendizaje vital, no me resulta creíble que el personaje tenga miedo con tanta frecuencia. Y no porque el mundo horrible donde vive no lo provoque sino porque él ya ha nacido en ese mundo. Es decir, no ha conocido la civilización. De este modo, ya está hecho a una situación espantosa que es nueva para su padre, pero no para él. Para él es el estado natural de cosas.
Cuarto, la novela me ha recordado a una película, cuyo título he olvidado, en la cual los protagonistas están en una estación orbital alrededor de la Tierra y, de pronto, ven cómo estalla una guerra nuclear. Acongojados, regresan a los Estados Unidos en un módulo de aterrizaje y lo primero que le pasa a uno de ellos es que un grupo de caníbales lo devora sin pedirle siquiera permiso. Un verdadero escándalo.
Quinto, y tal como me pasó con Soy leyenda (a la cual La carretera se parece mucho), no la veo propiamente como una obra de ciencia ficción sino de terror, incluso sobrenatural a partir del momento en que no se explica por qué toda la vida ha muerto. Como si Dios hubiera apagado la luz para siempre, hastiado de nosotros. Pone los pelos de punta. La medianoche del paraíso lleva al amanecer del infierno.
Sexto, el final, y más concretamente el último parágrafo, es brillante como pocos. Hacía tiempo que no leía algo así.
Como epílogo, una reseña negativa que me ha pasado una amiga. Que el libro haya gustado en general no significa que haya gustado a todo el mundo.
Y ahora, a esperar la película.
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7 de enero de 2010 a las 7:42 GMT+1
seleucus
Como lo psicológico puede más que lo matemático, han aparecido en varios medios las listas de las mejores películas de la primera década del presente milenio. Según los responsables, la década terminó el 31 de diciembre de 2009, por lo cual es de suponer que, cuando cuentan, empiezan siempre por el 0 y no por el 1.
Pero da igual, jugaremos de todos modos. Al fin y a la postre, siempre podemos decir que el juego es un fin en sí mismo y no algo ordenado a una finalidad superior. Así, me centraré en la lista, con aciertos y desaciertos, que publicó La Vanguardia el 25 de diciembre pasado. Lo primero es el título de las dos páginas dedicadas al asunto: "Cine del desasosiego. Los filmes del decenio del 11-S y la crisis muestran una sociedad descarnada". En otras palabras: una burrada como cualquier otra. Lo mismo habrían dicho de la década de los 70 (Vietnam, Watergate, Guerra del Yom Kippur...; películas como The Deer Hunter), de los 80 (Guerra de Irán e Iraq, Guerra de las Malvinas, intervención de la URSS en Afganistán...; películas como Sacrificio) o de los 90 (implosión de Yugoslavia, bombardeo sobre Serbia...; películas como Eyes Wide Shut). O sea que ya empezamos con malos titulares.
A continuación, la lista que ese periódico presenta es de 50 películas. A mi juicio, mezclan erróneamente filmes que no pueden ir juntos por su naturaleza, al margen de la calidad que presenten o dejen de presentar. Es decir: telefilmes (Saraband), películas de animación (Up) y documentales (Bowling for Columbine). Y por si fuera poco, a más de un director le meten más de una cinta en la lista. Porque claro, se ha hecho poco cine en una década, ¿verdad? Así, al gran Clint Eastwood le dan tres plazas de las 50. Vale que es bueno, pero leer que un desastre como Mystic River es una de las grandes provoca, como mínimo, sorpresa.
A Michael Haneke le colocan dos, y ninguna es su obra maestra La pianista sino La cinta blanca (me callo, no la he visto) y Escondido (un fraude cinematográfico como pocos me he tragado). También dos a Almodóvar, y, atención, ¡a David Lynch! Supongo que redactaron la lista hasta arriba de vodka. Otros errores de bulto son Big Fish (lo peor que ha hecho Burton, y con diferencia) y The Man Who Wasn't There (lo peor de los Cohen hasta que cavaron su tumba al filmar Burn After Reading).
Algunos de los aciertos, que los hay, son Dogville, Oldboy (alucine coreano), Memento, Match Point y Kill Bill tomada como una unidad. Tampoco se han olvidado de Darren Aronofsky, el tío que rodó Pi y que entra aquí con Requiem for a Dream, aunque podría haber entrado con The Wrestler sin problema alguno.
Para terminar, refiero algunas películas que se han quedado fuera a pesar de atesorar muchísimos más méritos que otras para entrar en esa lista:
Pleno verano, una maravilla vietnamita del genio que ya dirigió El olor de la papaya verde;
Cloverfield, de la cual ya hablé en el blog;
Cine de directores españoles injustamente poco reconocidos: [REC] e Intacto;
The Butterfly Effect, película de un nivel tan alto como inesperado;
Black Hawk Down, una de las mejores cintas bélicas de la historia;
Redbelt, el testamento cinematográfico de David Mamet, donde demuestra que practica la teoría dramática que predica en su libro Bambi contra Godzilla;
Sun taam, prodigio rodado en Hong Kong con cuatro dólares y titulada en inglés Mad Detective;
Caterina va in città, o cómo la clase media tira del carro, asumiendo de modo suicida la función de subestructura orgánica, para que los aurigas vivan sin hacer nada;
Uranya, una griega;
Déjame entrar, para mí la mejor de vampiros jamás filmada;
Battle Royale, una salvajada alucinógena con Takeshi Kitano;
Children of Men, odiosa para algunos pero magistral en mi opinión;
Moon, la ganadora en el último Festival Internacional de Sitges;
Ghost World, crítica social friki pero que, en realidad, es la única que funciona precisamente por desligarse de ideologías subyacentes y trasnochadas;
Once, cuyo Oscar a la Mejor Canción no le sirvió de mucho.
Quien quiera criticar con argumentos serios y añadir lo que juzgue oportuno, que lo haga libremente. Huelga decir que borraré comentarios ofensivos, como he venido haciendo últimamente sin escrúpulo alguno.
Entrada clasificada como: Literatura y cine,Observaciones varias
Etiquetas: Lo saben Mendoza y Floro
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14 de diciembre de 2009 a las 7:27 GMT+1
seleucus
O Papá Noel, o Mamá Noel ligera de ropa, o lo que uno quiera. La cuestión es que se regalen libros. Compendio las reseñas positivas de los últimos meses:
Clasicazo flipante: El festín de Babette, de Isak Dinesen (Nórdica)
Clásico ruso: Un héroe de nuestro tiempo, de Mijaíl Lérmontov (Nórdica)
En lengua catalana: Narrativa catalana de l'exili, de varios autores (Galaxia Gutenberg)
Humor: Piccadilly Jim, de P.G. Wodehouse (Anagrama)
Inédita hasta la fecha: El solterón, de Adalbert Stifter (Impedimenta)
La base de la serie televisiva: Flashforward, de Robert J. Sawyer (La Factoría de Ideas)
Literatura acerca de autómatas: El rival de Prometeo, de varios autores (Impedimenta)
Los almogávares bajo un punto de vista griego: Roger de Flor, de Kostas Kyriazís (Plataforma)
Maravilla japonesa: El cortador de cañas, de Junichiro Tanizaki (Siruela)
Memorias en Hungría durante la 2ª Guerra Mundial: Tengo quince años y no quiero morir, de Christine Arnothy (Barril & Barral)
Novela con protagonista ilustre: El viaje de Shakespeare, de Léon Daudet (Barril & Barral)
Obra primeriza: Basil Howe, de G.K. Chesterton (El Olivo Azul)
Otra inédita hasta la fecha: El sendero en el bosque, de Adalbert Stifter (Impedimenta)
Oscuridad refinada: Los anillos de Saturno, de W.G. Sebald (Anagrama)
Promesa de la novela: Señales que precederán al fin del mundo, de Yuri Herrera (Periférica)
Reedición: El soldado de porcelana, de Horacio Vázquez-Rial (Verticales)
Relatos: Ruleta rusa y otros cuentos, de Pere Calders (Anagrama)
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7 de diciembre de 2009 a las 7:24 GMT+1
seleucus
...zombis, la novela de Seth Grahame-Smith basada en el clásico de Jane Austen, pasa a serie de televisión. Leído en Extracine.
Entrada clasificada como: Literatura y cine,Qué sucede en el mundo editorial
Etiquetas: Zombis
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3 de diciembre de 2009 a las 8:28 GMT+1
seleucus
Y tercera si contamos una que se hizo para televisión. Esta nueva plasmación del clásico de ciencia ficción de Daniel Keyes tendrá como protagonista a Will Smith, por lo que leo en Extracine.
Entrada clasificada como: Ciencia ficción/Futurista,Literatura y cine,Recomendaciones literarias
Etiquetas: Clásicos que lo flipas, Daniel Keyes, Flowers for Algernon, Will Smith
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30 de octubre de 2009 a las 7:26 GMT+1
seleucus
Festín cinematográfico, qué duda cabe, de la mano de Gabriel Axel (lo daba por muerto pero qué va). Ganó el Oscar a la Mejor Película en Lengua Extranjera en 1988.
La película es un calco de la novela de Isak Dinesen que reseñé ayer. Diríase que el director se limitó a traspasar, plano a plano, el libro al celuloide. Lo meritorio es conseguir que se mantenga el aire de irrealidad naíf del texto: la francesa que aparece, en plenos años 70 del siglo XIX, en un poblacho de cuatro casas perdido en Dinamarca; la piedad que despierta en dos hermanas hijas de un pastor protestante, quienes la aceptan como cocinera sin saber que es la mejor cocinera de Francia, etc. Lo de ser el mejor cocinero del mundo me recuerda al Rey del Sushi, también conocido como Pequeño Chef, el protagonista de esa serie japonesa alucinante (como todo lo que hay en Japón, incluidas las azafatas de ferias).
Y como he mencionado al Pequeño Chef, digno sucesor nipón de Babette, el siguiente vídeo es ideal para toda la familia porque es un karaoke con traducción al inglés, y nos permite abrazar la cultura milenaria del Karate, los kamikazes y Godzilla:
Esta pelicula requiere Flash Player 8 o superior
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