Entrada clasificada como 'Literatura y cine'
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Añadir comentario 6 de Mayo de 2008
Ayer hablé de la novela, y hoy toca hablar de la película.
Stroheim, con ese jeto impagable que tenía, se volvió loco y grabó nueve horas de metraje. El estudio las redujo a dos y veinte y destruyó el resto. Lo primero que se tendrá que hacer cuando se invente una máquina del tiempo será ir a buscar a los responsables y meterles de collejas hasta que les salten las retinas, y no por recortar (nueve horas… a Erich se le fue el perolo) sino por destruir lo sobrante. Hay que ser lerdo. Es una de las pérdidas más importantes de la historia del cine.
La obra es magistral, aunque es imposible que la vean los jóvenes de hoy día, que a los 10 minutos ya han perdido la concentración con algo tan simple como La revancha de los novatos. Ver cine mudo requiere un esfuerzo, pero la recompensa lo merece. Nada es gratis en esta vida.
La película tiene un inicio inexistente en la novela. Stroheim quiso aclarar por su cuenta lo que podría ser el pasado inmediato de McTeague, para sumergirse luego en una adaptación bastante fiel del texto. Pocos cambios, y un reflejo total de la avaricia que corroe a los protagonistas. La escena de ella acariciando monedas de plata mientras dice (se ve escrito en pantalla, si lo recuerdo bien) “mi tesoro”, nos lleva a la conclusión de que un friki pata negra como Peter Jackson ha visto esta película y le ha servido de inspiración para retratar al degenerado Golum en Lord of the Rings. Stroheim también se ceba a la perfección en lo somático: tras la boda de los protagonistas, durante la cual pasa por la calle un cortejo fúnebre (presagio de por dónde irán los tiros), los invitados se ponen a comer literalmente como cerdos. Provoca arcadas verlo. La película no ha perdido un ápice de fuerza.
Y el final me lo callo, como me lo callé con la novela. Sólo diré que, en una serie de televisión que veía cuando Cruyff aún entrenaba, Tales from the Crypt, el episodio Carrion Death, protagonizado por Kyle MacLachlan (el tío de Twin Peaks), termina de manera similar. Para mí que también lo sacaron de la novela…
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11 comentarios 6 de Abril de 2008
Charlton Heston nos ha dejado a los 83 años (no 84, como dicen). Siempre lo recordaré de rodillas frente a la Estatua de la Libertad en Planet of the Apes, o cuando gritaba “¡El Soylent Green lo hacen con los muertos!” en Soylent Green (Cuando el destino nos alcance, en España) o matando mutantes en la versión de I Am Legend intitulada The Omega Man.
I’ll miss you, old pal.
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20 comentarios 29 de Marzo de 2008
Tal día como hoy de 2007, el Proyecto Seléucida se puso en marcha. Después de madurar la idea, mi amigo informático y yo decidimos abrir camino con un blog que fuera, al mismo tiempo, agencia literaria; o, de otro modo, una agencia que fuera un blog. Una innovación arriesgada, pero funciona: en febrero de 2008 publicamos El desorden, de Juan Carlos Girauta, en Belacqua (Grupo Norma para América), y en mayo saldrá Cómo destruir ángeles, de Sergi Puertas, en Cahoba.
La chispa del proyecto saltó cuando vi la forma en que diversos profesionales del sector, sea cual sea el trabajo que desempeñen, tratan a los autores desconocidos: pueden tardar seis meses en decirles si sus novelas les interesan, suponiendo que terminen contestándoles. Por eso me propuse cambiar el mecanismo y contestar en una semana. Siempre. El tiempo es precioso, y no quiero que nadie lo pierda por mí.
Así, este año hemos resistido los embates de la basura literaria con vuestra ayuda, sin olvidar elementos frikis imprescindibles como Godzilla o Carnosaur. Os estamos infinitamente agradecidos por vuestra paciencia, y como recapitulación formularé la lista de las que han sido, en mi opinión, las entradas más interesantes que he escrito, al margen de lo que diga el sistema automático de medición de popularidad que se refleja en la barra lateral. Por orden cronológico natural:
Flores para Algernon, de Daniel Keyes
La fricada de la semana (IV): origen etimológico de la palabra ‘friki’
Acerca de Nocilla Dream, de Agustín Fernández Mallo
Blade Runner: The Final Cut, en el Festival de Cine Fantástico de Sitges
De Bram Stoker a Richard Matheson
La tarea del crítico
La imagen como principio: de Mary Shelley a C.S. Lewis
El hígado y el bazo: de Baudelaire a Benjamin pasando por Kipling
Lengua de cultura y lengua global
Reformulación de la lista de las diez peores novelas del milenio en lengua española
Además, os comunico que estamos actualizando el blog a la última versión de WordPress. Lleva tiempo, pero esperamos terminar antes de la segunda quincena de mayo. Si observáis algún problema, seguramente se deba a eso.
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2 comentarios 20 de Marzo de 2008
Acabo de volver a ver la versión de Godzilla de ese inútil de Roland Emmerich. Por enésima vez. Lo mejor es la frase publicitaria: “El tamaño sí importa”. Ni Peter North lo habría expuesto mejor (sobre todo por lo de “expuesto”…)
A lo que iba. Emmerich es tan tonto del haba que introduce elementos disruptivos en la trama. A saber, algo inverosímil: que sólo con dos misiles antitanque Maverick, un F-18 se pueda cargar un pabellón deportivo como el Madison Square Garden. Eso no se lo cree ni el tío que le vende el periódico a mi padre. Debería haberse asesorado mejor.
Pero lo peor es el plagio del final de Blade Runner. Ni me había dado cuenta hasta ahora. Godzilla muere mientras llueve, mirando a los ojos a Matthew Broderick, y con el palpitar de su corazón (de Godzilla, claro) de fondo. Igual que la muerte de Roy (Rutger Hauer) ante Deckard (Harrison Ford). Sólo que el lagarto mutante no tenía en la mano una paloma blanca que soltar, ni ha dicho “All those moments will be lost in time like tears in rain. Time to die”. Me habría cortado las venas.
Roland, ya estás forrado. Cómprate un caserío en una de las lunas de Saturno y retírate.
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Añadir comentario 10 de Marzo de 2008
Vemos en el blog Extracine el final alternativo de Soy leyenda. Ya había imágenes de dicho final en los avances. Y lo prefiero. Es mejor que el oficial, por más que continúe teniendo poco que ver con el de la novela.
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1 comentario 25 de Febrero de 2008
Jumper es cine de evasión del bueno, y lo demás son tonterías. Los críticos que se la han cargado no tienen ni idea.
Está basada en una novela de Steven Gould. No la he leído, pero no sé por qué me da que es buena. La he visto en la sesión de las 13:45h. Estaba solo en el cine, claro. Pero soy tan kantiano que he apagado el móvil. Quién me ha visto y quién me ve, como decía el Hombre Invisible…
Sólo he percibido una cosa inverosímil en la película. No que el chaval se teletransporte, por supuesto, sino que deje al malo con vida al final. Hay que ser tonto.
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7 comentarios 25 de Enero de 2008
Ayer hablé de la novela, de manera que hoy toca hablar de la película recién estrenada. Para decirlo clara y resumidamente, no es una maravilla pero se deja ver. Me la esperaba peor, teniendo en cuenta que el director es Álex de la Iglesia, friki sobrevalorado.
Lo básico sigue igual, aunque haya cambios en el argumento. El estudiante que viaja a Oxford ya no es argentino sino estadounidense (el actor Elijah Wood), por ejemplo, pero eso es normal a partir del momento en que la película se rueda en inglés. Leonor Watling, bilingüe por tener madre británica, está bien (o muy bien, si hablamos de otra cosa…), en la medida de sus limitadas capacidades interpretativas.
El problema principal del filme es el montaje. Da unos saltos que desconciertan. Está desencajada. Parece obvio que de la Iglesia no ha sido capaz de sintetizar de manera totalmente coherente la riqueza argumental, filosófica y matemática de la novela de Guillermo Martínez. Pero como ya he dicho, para una tarde de asueto es una buena elección, y más para quienes no hayan leído el libro. Aunque la entrada debería ser gratis para los que pagamos IRPF en España, ya que la obra está subvencionada por el Ministerio de Cultura.
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3 comentarios 19 de Enero de 2008
Acabo de ver de nuevo Carta de una desconocida, veinticinco años después. Es que ni me acordaba de la película, y mi cerebro tampoco me permite escribir una entrada tan en frío. La vi de pequeño, acurrucado bajo la mesa del comedor, haciendo oídos sordos a las órdenes de ir a dormir.
Esta obra maestra de Zweig es de las que hacen época. Y cayó en las manos adecuadas. Max Ophüls, el director judío exiliado en Hollywood (como tantos otros) y de nombre real Maximillian Oppenheimer, asumió la dirección con Joan Fontaine como protagonista y el compositor ruso Daniele Amfitheatrof como director musical (atención al pedazo de apellido: “anfiteatro”). A destacar que la Fontaine está que se sale, en un papel que abarca unos veinte años: desde los quince que debe de tener ella cuando lo ve a él por primera vez, enamorándose de manera enfermiza en el acto, hasta su muerte años después.
El guión se distancia bastante de la novela, aunque con criterio. Él ya no es un escritor sino un pianista, igualmente mujeriego, que se pasa el día tocando Chopin, lo que hace que la melancolía que transmite la obra se dispare hasta el infinito, si no más allá. Para más inri, el guionista le puso Stefan de nombre, seguro que en homenaje al autor austrohúngaro. Por otro lado, es notable el cambio introducido en el personaje masculino, el pianista. La cinta comienza cuando él planea huir con nocturnidad y alevosía de un duelo que le comportará una muerte segura al amanecer. Entonces su criado le entrega la carta de la desconocida y, mientras la lee y descubre todo el dolor que su comportamiento desordenado ha causado en ella, pasan las pocas horas que tenía de margen para huir y llega el momento de dar la cara por honor. La película termina con él dirigiéndose a la cita mortal con el destino, asumiendo que si por fin da la cara y deja de exhibir un comportamiento gallináceo, la redención llegará a través del sacrificio.
Se han hecho más versiones de esta obra, pero no las he visto. Una árabe egipcia rodada en 1963 (pagaría por verla), otra coreana de 1969 (pagaría más, incluso) y una francesa en formato televisivo de 2001, con la bella Irène Jacob.
Así que, como me obligan a pagar esa basura llamada televisión pública española, aprovecho para pedir que dejen de emitir aberraciones y proyecten estas tres cintas, a ser posible en versión original subtitulada. Estoy harto de que doblen.
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2 comentarios 8 de Enero de 2008
Acabo de verla. No tengo palabras.
La novela es de un tal John Brosnan, muy conocido en su casa a las horas de comer, que diría mi madre. Igual era muy buen escritor (murió en el 2005) y estoy quedando como un impresentable aseverando esto, pero aunque la novela fuera cien veces mejor que la película no sería suficiente. Carnosaur puntúa 3′6 sobre 10 (y me parece mucho) en IMDb (Internet Movie Database). Lo alucinógeno es que hicieran dos más: Carnosaur 2 (2′4 de 10) y Carnosaur 3: Primal Species (2 de 10).
El argumento de la novela se me escapa, pero el de la película es el siguiente: una loca misántropa desarrolla un virus que hace que las mujeres paran dinosaurios. Al mismo tiempo y mediante un vínculo causal que no he entendido (pero no pasa nada mientras el guionista sí lo entienda), una gallina pone un huevo gigante del que sale el Carnosaur en cuestión. Básicamente es una puchinela muy chunga que pretende erigirse en producto de efectos especiales pata negra. Entonces el Carnosaur comienza a comerse a la gente dejando rastros de ketchup que no pueden pasar por sangre ni con toda la buena fe del mundo.
A destacar el momento en que unos ecologistas se encadenan a maquinaria pesada. Aparece el Carnosaur y uno de ellos le dice algo así como “Peace, brother animal” (no lo recuerdo exactamente). Entonces la polichinela los devora entre gritos de horror, porque claro, un ecologista encadenado difícilmente rehuye el ataque de un dinosaurio.
Película que sólo deben ver los frikis con certificado oficial de demencia extrema.
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8 comentarios 8 de Enero de 2008
Luego dicen que me quejo por vicio. Pero es que me lo ponen a huevo.
Por desgracia, Minotauro tiene los derechos de Richard Matheson, así que quienes no lean Soy leyenda en inglés deberán pasar por ahí (la traducción, buena en general, tiene defectos menores). He pedido prestado un ejemplar a un amigo, y casi me he desvanecido por el desastre que la editorial del grupo Planeta ha llevado a cabo. No voy a hablar de la reimpresión que han hecho poniendo de portada el cartel de la película, en un acto más que muestra la falta absoluta de vergüenza profesional. Me limitaré a hablar de la que tengo aquí al lado, sobre la mesa, que presenta una de las peores portadas de la historia desde la época de los papiros egipcios.
Para empezar, en esta edición han reimprimido la caja de 1960 (es decir, el formato de letra y etcétera de entonces) a modo de edición retro de coleccionista nostálgico. Bien, dejando de lado que una edición de coleccionista no puede llevar nunca una portada de mi*rda como ésa, el texto se lee con dificultad porque la letra queda desdibujada. No es super-mega-guay en absoluto. Es algo absolutamente impresentable que haría que Matheson se revolviera en su tumba si no fuera porque aún está vivo. Pero lo peor no es eso, sino que en la contraportada consta que:
“Robert Neville es el último hombre sobre la Tierra… pero no está solo. Él es el único superviviente de una guerra bacteriológica que ha asolado el planeta […].”
Aventuro que el responsable de esas líneas (es de suponer que la editora, pero claro, llega un punto en que uno no sabe ya qué suponer) no ha leído el libro. Si lo hubiera hecho, sabría que no hay ninguna guerra bacteriológica sino una epidemia de vampirismo, como antaño las hubo de peste. Lo diré de otro modo: quien ha escrito la contraportada no ha leído la obra, ni nadie que la haya leído ha controlado un texto de sólo tres parágrafos.
Bienvenidos al mundo editorial español.
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