Entradas clasificadas como 'El Cobre'
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7 de Julio de 2008 a las 6:20 GMT+1
seleucus
Hala, que ya está aquí el verano. Recopilo algunas de las reseñas positivas que he hecho desde la última vez, cuando apunté las recomendaciones para Sant Jordi (23 de abril, Día Mundial del Libro fuera de Cataluña).
Biografía ilustrada: El pintor de Cracovia, de Joseph Bau (Ediciones B)
Clásico de la ciencia ficción checa: La Guerra de las Salamandras, de Karel Čapek
Clásico de la novela negra: Avaricia, de Frank Norris (Belacqua)
Clásico italiano de la Segunda Guerra Mundial: El caballo rojo, de Eugenio Corti (Ciudadela)
Cuentos: Proyectos del pasado, de Ana Blandiana (Periférica)
De un clásico fenecido el año pasado: Matadero Cinco, de Kurt Vonnegut (Anagrama)
La Trilogía Polaca de Henryk Sienkiewicz: A sangre y fuego, El diluvio y Un héroe polaco (Ciudadela)
La última de Fred Vargas: La tercera virgen (Siruela)
Literatura de viajes: India, vagón 14-24, de Ignacio Carrión (Rey Lear)
Lo mejor de la literatura negra actual: La chica de California, de T. Jefferson Parker (La Factoría de Ideas)
Lovecraft ilustrado: El horror de Dunwich (Libros del Zorro Rojo)
Poesía ilustrada: Las Flores del Mal, de Baudelaire (Nórdica)
Presente y futuro inmediato de internet: El poder de las redes, de David de Ugarte (El Cobre)
Recopilación de poesía española: Paraíso cerrado (Galaxia Gutenberg)
Volumen compilatorio de Paul Valéry: Cuadernos (Galaxia Gutenberg)
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20 de Junio de 2008 a las 6:24 GMT+1
seleucus
Hoy toca dedicar una monografía a la editorial que patrocina este blog durante el presente año: El Cobre. Nacida en Barcelona en septiembre de 2002, sus editoras se han caracterizado por publicar buena literatura y arriesgarse con títulos anticomerciales como Subnormal, de Sergi Puertas, o Todas putas, relatos de Hernán Migoya, cuya continuación, por cierto, se publicó en Martínez Roca (Grupo Planeta) bajo el título Putas es poco. También publican ensayo.
Y sin hacer más la pelota a quienes me pagan, ahí van los títulos que he reseñado:
El poder de las redes, de David de Ugarte. Un buen ensayo acerca de internet.
El último hombre, de Mary Shelley. La última novela de Shelley, por fin en español.
Los amantes de Toledo y otras historias insólitas, de Villiers de l'Isle-Adam. Cuentos raros en la mejor tradción de lo extraño.
Herejes, de G.K. Chesterton. Una ensayo que refleja fielmente la agudeza de Chesterton.
La luz que se apaga, de Rudyard Kipling. El británico nacido en la India en magnífica forma.
Historia de la niña vieja, de Jenny Erpenbeck. Una rareza.
En tinieblas, de Léon Bloy. Otra rareza, pero en ensayo.
Tres manzanas cayeron del cielo, de Micheline Aharonian Marcom. Novela brutal acerca del Genocidio Armenio.
De la abyección, de Marcel Jouhandeau. Una ida de olla del francés.
Subnormal, de Sergi Puertas. La obra maestra de Puertas, cuya próxima novela, Cómo destruir ángeles, circulará a finales de este mes.
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1 de Mayo de 2008 a las 6:35 GMT+1
seleucus
El Cobre, la editorial que patrocina este blog durante el año 2008, ha comenzado una nueva colección, Planta 29, centrada no en contenidos literarios sino en asuntos sociológico-digitales. Este primer volumen corre a cargo de un escritor conocido entre los tecnólogos: David de Ugarte. Nacido en Madrid en 1970 y economista de titulación, es uno de los pioneros en el análisis de las redes sociales y una figura de referencia en el internet de habla española. Ha fundado una empresa de nombre tan ingenioso como Sociedad de las Indias Electrónicas, dedicada al análisis de redes sociales, y la primera edición de El poder de las redes vendió veinticinco mil ejemplares en Argentina antes de publicarse en papel España. Y digo lo del papel porque el libro, por deseo expreso del autor, puede descargarse legalmente en Internet en formato pdf. Eso es así porque actúa en consecuencia con sus ideas: en la era digital, los derechos de autor no tienen sentido. De modo que quien desee leer en pantalla, puede acceder al archivo sin problemas, y quien prefiera el papel de toda la vida, dispone de este libro.
El poder de las redes es un volumen no sólo breve sino también más inteligible e interesante de lo que uno pueda pensar a primera vista. Se lee con facilidad. A grandes rasgos, nos explica qué es y cómo se estructura la llamada “sociedad de la información”. La división temática es triple. La primera parte expone, desde un punto de vista histórico, la tesis que nos propone el autor: el desarrollo de los sistemas de comunicación (las redes) influye de forma decisiva en el ámbito de nuestras relaciones sociales. En la segunda parte, de Ugarte se centra en la ejemplificación de un nuevo fenómeno socio-político fruto de dicho desarrollo: el ciberactivismo. En la tercera y última parte, se extraen una serie de conclusiones útiles para comprender el funcionamiento de estas nuevas estructuras de comunicación (las redes distributivas). Tales conclusiones nos permitirán aprovechar las oportunidades que las mencionadas estructuras nos ofrezcan.
Está claro que el libro ofrece cierta visión de futuro a riesgo de equivocarse. Las cosas pueden ir en otra dirección por lo que a internet se refiere. Con todo, eso no invalida su análisis, brillante, ni el rigor que muestra en un terreno que domina a la perfección. Libro especialmente recomendado no tanto por mí como por el responsable informático de este blog.
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22 de Abril de 2008 a las 13:03 GMT+1
seleucus
La editorial que patrocina este blog, El Cobre, montará un tenderete en Barcelona para vender libros con descuento todo el día de mañana, 23 de abril. Será en la esquina de Rambla Cataluña con Consejo de Ciento.
No sé si habrá alguien firmando libros, pero sí sé que no estará Sergi Puertas, quien publicó su mejor novela y obra maestra, Subnormal, en esta editorial. Con todo, supongo que allí tendrán ejemplares de dicha novela.
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21 de Abril de 2008 a las 6:31 GMT+1
seleucus
Más conocido en Cataluña por Sant Jordi, o sea, San Jorge. Las ventas de libros en Cataluña se dispararán pasado mañana. Comprarán incluso quienes no leen, que ya es decir, impelidos por los descuentos que ofrecen las librerías y por la cosa esa de "no quedar mal". Algo similar sucederá en otras partes, principalmente Madrid (creo), pero a otra escala.
Dado que ir de compras literarias a ciegas va a ser un suicidio este próximo miércoles, voy a hacer unas cuantas recomendaciones para aquéllos que anden tan perdidos que se vean obligados a tener en cuenta los puntos de vista de un analfabeto funcional como yo. Pongo epígrafes a vuela pluma, recapitulando algunos de los libros que he tratado desde diciembre, cuando redacté las recomendaciones literarias de Navidad y Reyes.
Cartas de viajes: La vida en México, de Frances Erskine Inglis (Rey Lear)
Clásico contemporáneo serbocroata: El Kapo, de Alexandar Tišma (Acantilado)
Cuentos: Los amantes de Toledo y otras historias insólitas, de Villiers de l'Isle-Adam (El Cobre)
De la editorial que nos patrocina en 2008: La luz que se apaga, de Rudyard Kipling (El Cobre)
De un grande fenecido el año pasado: El castillo en el bosque, de Norman Mailer (Anagrama)
De una exiliada croata: El Ministerio del Dolor, de Dubravka Ugrešić (Anagrama)
Diario: Diario de 1945, de Joseph Goebbels (La Esfera de los Libros)
Dos novelas breves en un volumen: Help a él, de Rodolfo Enrique Fogwill (Periférica)
Drama biográfico: La ciencia del adiós, de Elisabetta Rasy (Alianza)
Edición conmemorativa de un clásico: El corazón de las tinieblas, de Joseph Conrad (Galaxia Gutenberg)
Ensayo: Herejes, de G.K. Chesterton (El Cobre)
La primera novela del Proyecto Seléucida: El desorden, de Juan Carlos Girauta (Belacqua)
Literatura de viajes: Londres, de Henry James (Alhena)
Memorias del cerco a Sarajevo: Postales desde la tumba, de Emir Suljagić (Galaxia Gutenberg)
Micronovela: El socio, de Joseph Conrad (Artemisa)
Narración de primera mano de la Guerra de Cuba: Heridas bajo la lluvia, de Stephen Crane (Rey Lear)
Novela llevada al cine recientemente: Los crímenes de Oxford, de Guillermo Martínez (Booket)
Obra maestra rusa: La pulga de acero, de Nikolái Leskov (Impedimenta)
Shakespeare en versión cuento: El Rey Lear, de Charles Lamb (Rey Lear)
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15 de Abril de 2008 a las 6:45 GMT+1
seleucus
Mary Shelley (1797-1851) marcó la historia de la literatura (y del cine, por avanzado) con Frankenstein. Es, muy a su pesar, una escritora perteneciente al grupo de quienes pasan a la posteridad por una sola obra. Pero escribió otras. Por ejemplo, este volumen de más de quinientas páginas que se publica en lengua española por primera vez: El último hombre, su última novela. Otra medalla que se cuelga la editorial El Cobre.
Shelley, esa vez, no se decidió por la creación de nueva vida a través de avances científicos sino por la desaparición del género humano. Si aceptásemos clasificar esta obra en el género de la ciencia ficción, tendríamos que concluir que constituye la segunda en dicho ámbito (al menos hasta donde mis conocimientos literarios abarcan). De esta guisa, Shelley tendría el honor no sólo de haber creado el género sino de haberle dado también una segunda obra, marcando el camino para la posteridad en un doble sentido: el Doctor Frankenstein como creador de vida, y el superviviente de El último hombre como avanzada de Robert Neville, el último representante de la especie humana y protagonista de la obra maestra de Richard Matheson, Soy Leyenda.
La curiosidad está en ver cómo se desenvuelve la escritora en una acción tan alejada de su época: finales del siglo XXI. Un salto cronológico demasiado grande para avanzar, con ciertas garantías, un abismo tecnológico de ese calibre. Shelley se mantiene en categorías histórico-sociológicas románticas, y a lo máximo que llega es a decir que en ese futuro hay máquinas que hacen de todo (página 123). La verdad es que tampoco se le puede reprochar nada, hizo lo que pudo y la obra refleja la angustia de un mundo que se apaga por una epidemia letal (una nueva forma de peste) nacida en Constantinopla, en plena lucha entre griegos y turcos. En eso no se equivocó: a fecha de hoy, 2008, siguen sin ser amigos, y nada parece indicar que eso cambie en lo que nos queda de siglo.
Por lo que hace al estilo de la obra, recargado y romántico en grado sumo, me ha llamado la atención una frase que pronuncia el superviviente postrero (página 512): "No, no. No viviré entre los paisajes silvestres de la naturaleza, enemiga de todo lo que vive." En un mundo desolado, el último hombre se refugia entre ciudades vacías, lejos de la naturaleza. Shelley nos muestra su vena más fichteana: la naturaleza como no-yo, inorganicidad hostil a la conciencia humana. Un viaje al interior del solipsismo.
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29 de Marzo de 2008 a las 7:03 GMT+1
seleucus
Tal día como hoy de 2007, el Proyecto Seléucida se puso en marcha. Después de madurar la idea, mi amigo informático y yo decidimos abrir camino con un blog que fuera, al mismo tiempo, agencia literaria; o, de otro modo, una agencia que fuera un blog. Una innovación arriesgada, pero funciona: en febrero de 2008 publicamos El desorden, de Juan Carlos Girauta, en Belacqua (Grupo Norma para América), y en mayo saldrá Cómo destruir ángeles, de Sergi Puertas, en Cahoba.
La chispa del proyecto saltó cuando vi la forma en que diversos profesionales del sector, sea cual sea el trabajo que desempeñen, tratan a los autores desconocidos: pueden tardar seis meses en decirles si sus novelas les interesan, suponiendo que terminen contestándoles. Por eso me propuse cambiar el mecanismo y contestar en una semana. Siempre. El tiempo es precioso, y no quiero que nadie lo pierda por mí.
Así, este año hemos resistido los embates de la basura literaria con vuestra ayuda, sin olvidar elementos frikis imprescindibles como Godzilla o Carnosaur. Os estamos infinitamente agradecidos por vuestra paciencia, y como recapitulación formularé la lista de las que han sido, en mi opinión, las entradas más interesantes que he escrito, al margen de lo que diga el sistema automático de medición de popularidad que se refleja en la barra lateral. Por orden cronológico natural:
Flores para Algernon, de Daniel Keyes
La fricada de la semana (IV): origen etimológico de la palabra 'friki'
Acerca de Nocilla Dream, de Agustín Fernández Mallo
Blade Runner: The Final Cut, en el Festival de Cine Fantástico de Sitges
De Bram Stoker a Richard Matheson
La tarea del crítico
La imagen como principio: de Mary Shelley a C.S. Lewis
El hígado y el bazo: de Baudelaire a Benjamin pasando por Kipling
Lengua de cultura y lengua global
Reformulación de la lista de las diez peores novelas del milenio en lengua española
Además, os comunico que estamos actualizando el blog a la última versión de WordPress. Lleva tiempo, pero esperamos terminar antes de la segunda quincena de mayo. Si observáis algún problema, seguramente se deba a eso.
Entrada clasificada como: Autores del Proyecto Seléucida, Belacqua, Cahoba, Ciencia ficción/Futurista, Editoriales respetables, El Cobre, Ensayo/Biografía/Otros, Juan Carlos Girauta, La fricada de la semana, Literatura de aeropuerto, Literatura y cine, Observaciones varias, Qué sucede en el mundo editorial, Recomendaciones literarias, Sergi Puertas, Sobrenatural/Terror/Fantasía, Traducción/Filología
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27 de Febrero de 2008 a las 6:56 GMT+1
seleucus
Me ha dejado atónito la manera en que me han tratado ciertas editoriales. Uno tiende a pensar que las pequeñas se han dado cuenta de lo que está pasando en la relación entre prensa escrita e internet: la primera baja y la segunda sube. Si yo ya no compro prensa escrita y tengo 33 años, ¿qué hacen los de 20? Vale, sí: botellón...
Pero resulta que no todas se han dado cuenta. Sin ir más lejos, la editorial Valdemar, que se merece todos mis respetos por publicar bien a algunos de mis autores preferidos (Lovecraft, Arthur Machen...), insiste en que no puede perder el tiempo mandando ejemplares de promoción a blogs literarios, mientras sí los manda a El País o La Vanguardia. Deberían saber que el potencial comprador de Lovecraft en tapa dura a 20€ son jóvenes que no leen esos periódicos, a menos que los compren sus padres. Su mercado es lector digital.
Por otro lado, editoriales consagradas que no tienen por qué perder el tiempo conmigo ni con este blog-agencia literaria (por más que ya haya puesto una novela en el mercado y la siguiente esté al caer) tienen el detalle de colaborar de buena gana: Anagrama y Galaxia Gutenberg. Y a otro nivel inferior en ventas pero no en calidad, El Cobre y Minúscula. Lo siento por Valdemar y su indiscutible buena elección a la hora de publicar autores interesantes, pero se van a quedar fuera de juego en internet. Deberían afinar más.
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12 de Febrero de 2008 a las 6:54 GMT+1
seleucus
Volumen muy corto donde la editorial El Cobre recoge, con pleno acierto, algunos cuentos de uno de los narradores franceses más importantes del siglo XIX: Jean-Marie-Mathias-Philippe-Auguste, conde de Villiers de l'Isle-Adam (con ese nombre sólo se puede ser escritor o aristócrata arruinado, y resulta que era ambas cosas).
El primer cuento es el que da título al libro: Los amantes de Toledo. En él aparece Tomás de Torquemada, de manera que es una narración adecuada para los morbosos aunque no haya sangre. Siguen otras como Una entrevista en Solesmes o El navegante salvaje, donde Villiers hace gala de su pulso narrativo y saber hacer literario.
Además, las editoras han incorporado como prólogo el texto que escribiera Rubén Darío en 1896 (siete años después de la muerte del francés), donde el nicaragüense nos ilustra acerca de la vida y la obra del finado. Volumen recomendable para los amantes de los cuentos.
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31 de Enero de 2008 a las 7:01 GMT+1
seleucus
Cuarto volumen que la editorial El Cobre saca en su colección "Abyectos". Y de título original, Heretics. El paquete completo.
Chesterton (1874-1936) escribió este libro para tratar de golpe varios asuntos y de varios personajes de la época. Aunque el título esté indisolublemente ligado a su condición de católico converso, el hilo conductor es básicamente filosófico-literario, y un buen ejemplo es la manera en que habla de algunos de sus contemporáneos (y amigos): H.G. Wells, Bernard Shaw y, especialmente, Rudyard Kipling, de quien dice verdades (positivas) como puños en unas páginas imprescindibles. En parte por eso reseño hoy este libro, porque hace dos días reseñé La luz que se apaga, de Kipling (publicada también por El Cobre), y lo que asevera Chesterton encaja perfectamente con lo que se refleja en dicha novela maestra.
Aunque aprecio la forma de argumentar que tiene Chesterton cuando no escribe narrativa, debo reconocer que me cansa muchas veces. Eso me ha hecho dudar a la hora de poner este volumen en "Recomendaciones literarias". Finalmente lo he colocado, sobre todo porque cualquier lector de los tres escritores que he mencionado en el parágrafo anterior apreciará las observaciones de Chesterton. Valen la pena.
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30 de Enero de 2008 a las 7:04 GMT+1
seleucus
Voy a tratar esta cuestión con toda la claridad posible para que a nadie le estalle el cerebro y yo mismo no me líe innecesariamente, puesto que es un asunto complicado.
Los antiguos fisiólogos (médicos) aseveraban que el cuerpo humano tiene cuatro humores (o sea, líquidos): la sangre (arrojo), la flema (apatía), la bilis (amarilla y presente en el hígado, señal de buena digestión y salud) y la melancolía (literalmente "bilis negra" en griego antiguo, señal de mala salud y depresión). De ahí la expresión "estar de mal humor". Hasta aquí, todo en orden. Sigo.
Charles Baudelaire (1821-1867), poeta tan genial como tarado, dividió su obra maestra Las Flores del Mal en seis partes, siendo la primera "Esplín e Ideal". 'Esplín', según la RAE, es la melancolía, el tedio de la vida. Viene del inglés ‘spleen’, que viene a su vez del griego antiguo ‘splen’ (el bazo). Para Baudelaire, el spleen (en francés) es el humor del flâneur, es decir, del paseante, del individuo que recorre la ciudad moderna por antonomasia del siglo XIX (París), asumiéndola como obra de arte que refleja la totalidad, el propio mundo. El flâneur observa la ciudad como un museo. Y no me refiero a sacar la cámara y fotografiar la Sagrada Familia en Barcelona, sino a interiorizar la ciudad misma como experiencia estética, como categoría ontológica separada. De ahí la idea de Walter Benjamin (1892-1940) para redactar su impresionante texto inconcluso La obra de los pasajes (también conocido como París, capital del siglo XIX), donde habla de los pasajes de París.
Dichos pasajes son lo que hoy conocemos como galerías comerciales. Nacieron en la capital francesa en el siglo XIX y constituyeron una revolución comercial y urbana, ya que el personal no acudía sólo a comprar sino a ver, a dejarse ver y a pasear (verbo 'flâner' en francés). No obstante, el flâneur es un voyeur, y como tal prefiere que no se lo vea. Sólo quiere experimentar como sujeto, no que se lo perciba como objeto. Es solitario por naturaleza y su humor propio es la melancolía, originalmente en el hígado pero desplazada al bazo. El spleen de París...
"Pero nenghj, ¿a qué viene hoy esta agonía?", os preguntaréis. Pues a unas frases que saltaron ante mis ojos mientras leía el libro del cual os hablé ayer, La luz que se apaga, de Rudyard Kipling (editorial El Cobre). En la página 78 encontramos un diálogo entre dos de los protagonistas, Torpenhow y Dick, donde aquél habla en primer lugar:
"-¿Estás mal del hígado?
-El hombre realmente sano no sabe que tenga hígado. Tengo morriña. Supongo que es el alma...
-El hombre verdaderamente sano no sabe que tenga alma. [...]"
Mas allá de la agudeza del diálogo, llama la atención la referencia a la teoría de los humores. Dicen que las buenas noticias no son noticias. Eso se puede aplicar aquí: no piensas en un órgano hasta que falla. Los sanos no piensan en su hígado, mas los melancólicos sí. O deberían.
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29 de Enero de 2008 a las 7:58 GMT+1
seleucus
La editorial El Cobre sacó como número dos de la colección "Abyectos" esta obra maestra. Inexplicable, ya que Kipling nunca ha sido un autor maldito, por no mencionar que en dicha colección publican más bien ensayo raro y no narrativa.
Pero a lo que iba. A mi juicio, quizá sea ésta la mejor novela de Kipling, mas ha quedado injustamente enterrada bajo Kim y El Libro de la Selva. La luz que se apaga trata de un pintor que pierde la facultad más preciada para él (y para todos, según enunció Aristóteles en el primer parágrafo de la Metafísica): la visión. Pero tras una primera caída en la melancolía y el nihilismo, consigue resarcirse y acompañarnos hasta un final absolutamente sorprendente en la última página de una novela llena a rebosar de los elementos genuinamente kiplinianos: fe en uno mismo, capacidad de sacrificio, abnegación absoluta y sentido inquebrantable de la amistad, todo sazonado por el desierto sudanés donde el Reino Unido luchó hace más de cien años.
Uno no puede dejar de encontrar ciertas similitudes entre la novela La obra, de Émile Zola, y la que hoy nos ocupa, siendo el núcleo de la comparación la obsesión de un pintor por una obra inacabada. Con todo, es de imaginar que, de haber alguna influencia, sería del francés sobre el británico bilingüe (hablaba hindustani), ya que Zola nació en 1840 y Kipling en 1865.
Por otro lado, la editora sostiene en la contraportada que es aquí donde aparece por primera vez en la literatura la figura de la mujer fatal. Lo menciono por si alguien desea comentar algo, puesto que no estoy en posición de corroborar ni negar tal aserción.
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18 de Enero de 2008 a las 13:40 GMT+1
seleucus
Habréis observado que, desde hace dos días, los anuncios Google han desaparecido del encabezamiento del blog (no así del pie de página). En su lugar hay un anuncio de la editorial El Cobre, cuyas editoras han aceptado ocupar ese espacio privilegiado hasta el 31 de diciembre de 2008. Pinchando sobre la imagen accederéis a la página de la editorial. No os digo más porque el mes que viene le dedicaré una monografía.
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18 de Enero de 2008 a las 7:15 GMT+1
seleucus
La editorial El Cobre publicó esta novela de la Erpenbeck (Berlín, 1967) como ejemplo de su gusto por las rarezas. De tan sólo 87 páginas, la autora nos narra de un tirón, sin capítulos ni nada, la historia de una chica desgarbada a quien encuentran en la calle. Ella es incapaz de decir algo que proporcione una mínima pista de su identidad, de manera que la meten en un internado donde se convertirá en el objeto de escarnio de los demás.
La historia, que hay que tomar alegóricamente a menos que uno la acepte como narración fantástica (por su final que no voy a desvelar), está escrita de modo crudo y sin concesiones. A veces, incluso diría que con una brusquedad demasiado intencionada por parte de la autora. Un ejemplo:
"La muchacha encuentra el camino de la cocina. Se ha dado cuenta de que, si se está dando vueltas con sus pies enormes durante un rato por la cocina, a veces acaban por darle algún resto, cuando todos los chicos y chicas de todos los cursos han acabado de comer y siempre que haya sobrado algo. [...]" [página 31]
Así, es una buena novela por más que no raye tan alto como para ponerla en "Recomendaciones literarias".
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7 de Enero de 2008 a las 7:13 GMT+1
seleucus
Los Reyes ya se han ido. Espero que no hayan dejado mucha pseudoliteratura por el camino, porque sería motivo suficiente para prohibirles la entrada en la UE el año que viene.
De todos modos, no es ninguna novedad que algunos de los libros más vendidos estas fiestas hayan sido los pésimos. Así que, para distraeros un poco, aprovecho para señalar los tres vínculos que he incorporado en la barra lateral:
Los libros más vendidos de la historia. J.K. Rowling arrasa con sus múltiples Harry Potter.
Las listas actualizadas de los superventas en los EE.UU. según el New York Times. Cambia cada semana.
Las listas pasadas de los superventas en los EE.UU. según el New York Times. Semana a semana desde 1970.
También he creado una categoría llamada "Editoriales respetables". En ella he puesto algunas de las que me gustan, colaboren o no conmigo: Periférica (no, por ahora), Cahoba (sí), etc. Sé que todas las editoriales meten la pata. La cuestión es que unas más que otras, y no voy a ocultar que la lista responde a mis afinidades electivas.
Tras las fiestas de Navidad y Reyes viene la caída abisal en ventas de libros, que no se recuperan hasta marzo. De todos modos, Belacqua publicará en febrero la novela El desorden, de Juan Carlos Girauta. Era la mejor opción temporalmente hablando, por motivos que ahora no vienen al caso. Así que adelante.
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