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2 comentarios 31 de enero de 2008 a las 14:42 GMT+1 seleucus
Se trata de una empresa de servicios editoriales que puede ser útil a más de uno, sea o no editor con pretensiones de externalizar el trabajo. Su fundadora me ha dicho que es tan nueva que aún no tiene nombre, pero mientras funcione da igual. Y funciona.
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Añadir comentario 31 de enero de 2008 a las 7:01 GMT+1 seleucus
Cuarto volumen que la editorial El Cobre saca en su colección "Abyectos". Y de título original, Heretics. El paquete completo.
Chesterton (1874-1936) escribió este libro para tratar de golpe varios asuntos y de varios personajes de la época. Aunque el título esté indisolublemente ligado a su condición de católico converso, el hilo conductor es básicamente filosófico-literario, y un buen ejemplo es la manera en que habla de algunos de sus contemporáneos (y amigos): H.G. Wells, Bernard Shaw y, especialmente, Rudyard Kipling, de quien dice verdades (positivas) como puños en unas páginas imprescindibles. En parte por eso reseño hoy este libro, porque hace dos días reseñé La luz que se apaga, de Kipling (publicada también por El Cobre), y lo que asevera Chesterton encaja perfectamente con lo que se refleja en dicha novela maestra.
Aunque aprecio la forma de argumentar que tiene Chesterton cuando no escribe narrativa, debo reconocer que me cansa muchas veces. Eso me ha hecho dudar a la hora de poner este volumen en "Recomendaciones literarias". Finalmente lo he colocado, sobre todo porque cualquier lector de los tres escritores que he mencionado en el parágrafo anterior apreciará las observaciones de Chesterton. Valen la pena.
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1 comentario 30 de enero de 2008 a las 14:53 GMT+1 seleucus
He incorporado en la barra lateral un vínculo a BookCrossing, organización donde se registran libros "liberados", es decir, dejados en un lugar público para que los lea quien quiera pero sin que pueda apropiárselos. La página presenta una lista por ciudades, de manera que facilita encontrar los libros.
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3 comentarios 30 de enero de 2008 a las 7:04 GMT+1 seleucus
Voy a tratar esta cuestión con toda la claridad posible para que a nadie le estalle el cerebro y yo mismo no me líe innecesariamente, puesto que es un asunto complicado.
Los antiguos fisiólogos (médicos) aseveraban que el cuerpo humano tiene cuatro humores (o sea, líquidos): la sangre (arrojo), la flema (apatía), la bilis (amarilla y presente en el hígado, señal de buena digestión y salud) y la melancolía (literalmente "bilis negra" en griego antiguo, señal de mala salud y depresión). De ahí la expresión "estar de mal humor". Hasta aquí, todo en orden. Sigo.
Charles Baudelaire (1821-1867), poeta tan genial como tarado, dividió su obra maestra Las Flores del Mal en seis partes, siendo la primera "Esplín e Ideal". 'Esplín', según la RAE, es la melancolía, el tedio de la vida. Viene del inglés ‘spleen’, que viene a su vez del griego antiguo ‘splen’ (el bazo). Para Baudelaire, el spleen (en francés) es el humor del flâneur, es decir, del paseante, del individuo que recorre la ciudad moderna por antonomasia del siglo XIX (París), asumiéndola como obra de arte que refleja la totalidad, el propio mundo. El flâneur observa la ciudad como un museo. Y no me refiero a sacar la cámara y fotografiar la Sagrada Familia en Barcelona, sino a interiorizar la ciudad misma como experiencia estética, como categoría ontológica separada. De ahí la idea de Walter Benjamin (1892-1940) para redactar su impresionante texto inconcluso La obra de los pasajes (también conocido como París, capital del siglo XIX), donde habla de los pasajes de París.
Dichos pasajes son lo que hoy conocemos como galerías comerciales. Nacieron en la capital francesa en el siglo XIX y constituyeron una revolución comercial y urbana, ya que el personal no acudía sólo a comprar sino a ver, a dejarse ver y a pasear (verbo 'flâner' en francés). No obstante, el flâneur es un voyeur, y como tal prefiere que no se lo vea. Sólo quiere experimentar como sujeto, no que se lo perciba como objeto. Es solitario por naturaleza y su humor propio es la melancolía, originalmente en el hígado pero desplazada al bazo. El spleen de París...
"Pero nenghj, ¿a qué viene hoy esta agonía?", os preguntaréis. Pues a unas frases que saltaron ante mis ojos mientras leía el libro del cual os hablé ayer, La luz que se apaga, de Rudyard Kipling (editorial El Cobre). En la página 78 encontramos un diálogo entre dos de los protagonistas, Torpenhow y Dick, donde aquél habla en primer lugar:
"-¿Estás mal del hígado?
-El hombre realmente sano no sabe que tenga hígado. Tengo morriña. Supongo que es el alma...
-El hombre verdaderamente sano no sabe que tenga alma. [...]"
Mas allá de la agudeza del diálogo, llama la atención la referencia a la teoría de los humores. Dicen que las buenas noticias no son noticias. Eso se puede aplicar aquí: no piensas en un órgano hasta que falla. Los sanos no piensan en su hígado, mas los melancólicos sí. O deberían.
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4 comentarios 29 de enero de 2008 a las 14:08 GMT+1 seleucus
Algunos no se duermen en los laureles. Véase en Barrapunto qué ha hecho el escritor brasileño para incrementar las ventas.
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Añadir comentario 29 de enero de 2008 a las 7:58 GMT+1 seleucus
La editorial El Cobre sacó como número dos de la colección "Abyectos" esta obra maestra. Inexplicable, ya que Kipling nunca ha sido un autor maldito, por no mencionar que en dicha colección publican más bien ensayo raro y no narrativa.
Pero a lo que iba. A mi juicio, quizá sea ésta la mejor novela de Kipling, mas ha quedado injustamente enterrada bajo Kim y El Libro de la Selva. La luz que se apaga trata de un pintor que pierde la facultad más preciada para él (y para todos, según enunció Aristóteles en el primer parágrafo de la Metafísica): la visión. Pero tras una primera caída en la melancolía y el nihilismo, consigue resarcirse y acompañarnos hasta un final absolutamente sorprendente en la última página de una novela llena a rebosar de los elementos genuinamente kiplinianos: fe en uno mismo, capacidad de sacrificio, abnegación absoluta y sentido inquebrantable de la amistad, todo sazonado por el desierto sudanés donde el Reino Unido luchó hace más de cien años.
Uno no puede dejar de encontrar ciertas similitudes entre la novela La obra, de Émile Zola, y la que hoy nos ocupa, siendo el núcleo de la comparación la obsesión de un pintor por una obra inacabada. Con todo, es de imaginar que, de haber alguna influencia, sería del francés sobre el británico bilingüe (hablaba hindustani), ya que Zola nació en 1840 y Kipling en 1865.
Por otro lado, la editora sostiene en la contracubierta que es aquí donde aparece por primera vez en la literatura la figura de la mujer fatal. Lo menciono por si alguien desea comentar algo, puesto que no estoy en posición de corroborar ni negar tal aserción.
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Añadir comentario 28 de enero de 2008 a las 15:39 GMT+1 seleucus
Pasado mañana, miércoles 30, se presentará un compendio de cuentos en la sede que La Central tiene en Madrid. Lo resumo:
Obra y autor: El perfume del cardamomo, de Andrés Ibáñez (editorial Impedimenta).
Lugar y hora: La Central del MNCARS (si se descuidan con el nombre, lo pronuncia su...), sita en la Ronda de Atocha 2, 28012 Madrid (metros de Atocha y Lavapiés), el miércoles 30 de enero a las 19h.
Asistentes: el autor, Fernando Rodríguez Lafuente (no tengo el placer) y Enrique Redel (el fundador, y editor, de Impedimenta).
Ni siquiera tengo el libro, así que me abstengo de juicio. Pero la recién nacida Impedimenta promete, y Redel tiene ojo, de manera que parece recomendable. Y por si fuera poco, me informan de que la casa invitará a vino de arroz tras finalizar el acto. Yo no asistiré porque aún estoy desarrollando mi facultad para teletransportarme, pero quien siempre haya deseado empinar el codo en una librería, entre comentarios mega-intelectuales acerca de Turguéniev o insectos alienígenas, tiene la oportunidad de su vida. "It's now or never", como dijo Bon Jovi en un momento de lucidez.
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5 comentarios 28 de enero de 2008 a las 7:59 GMT+1 seleucus
Confirmado. Por fin. Ya hay fecha de lanzamiento para la primera novela que este blog-agencia literaria promociona. El desorden, de Juan Carlos Girauta, publicada por Belacqua (Grupo Norma para América), estará en las librerías a partir del lunes 11 de febrero de 2008. Incluso puede que cuatro días antes, pero prefiero asegurarme y señalar ese lunes en el calendario.
Como es natural, yo ya lo tengo. Ventajas de ser agente literario. Así que os dejo ver las fotos del libro con Godzilla y el Robot-Frenópata en la cuenta que el Proyecto Seléucida tiene en Flickr.
Comienza la cuenta atrás. El mismo lunes 11 descolgaré del blog el primer capítulo de la novela, de manera que quien no se lo haya leído y quiera hacerlo, aún tiene tiempo.
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15 comentarios 27 de enero de 2008 a las 20:37 GMT+1 seleucus
La semana anterior os pregunté a qué autor muerto entre 1906 y 1915 le daríais ahora el Nobel de Literatura póstumamente. De 34 respuestas, 14 (41%) votasteis a L.N. Tolstói, de manera que en la segunda encuesta Nobel vuelve a ganar un ruso (en la anterior fue Chéjov); 12 (35%) a Mark Twain; 3 (9%) a Joris-Karl Huysmans y a Bram Stoker por igual (me esperaba más para el autor de Drácula, la verdad); y 2 (6%) para J.A. Strindberg (imagino que no sois clientes de IKEA).
Nadie añadió ningún nombre. También dejo abierta la opción esta semana.
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Añadir comentario 27 de enero de 2008 a las 7:05 GMT+1 seleucus
No viene a cuento en este blog, pero me ha dado por aquí. La película es genial (por más que los payasos de IMDb le den sólo un 6'4), la canción maravillosa y de la Laquidara no diré nada para no quedar como un salido. Sólo dos preguntas:
1. ¿Por qué una italiana canta en portugués la canción principal de una película italiana?
2. ¿Qué coñ* hace en el vídeo con una naranja en la mano?
Quien responda correctamente, tendrá mi gratitud eterna.
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Tema basado en el original Crimson Sunrise v1.4 de Steve
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