Proyecto Seléucida

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• 1. Shackleton  |  20 de Julio de 2007 a las 10:48 GMT+1

  Banville es el típico autor al que los progres adoran. Y es que tiene todas las cualidades que tan cachondos los pone: confunde sabiduría con complicación, padece una incurable querencia por la sordidez disfrazada de fina introspección y se reviste de esteticismo en todos sus párrafos.

  Imposturas era una novela estimable, pero El mar es un ejercicio onanista, afectado y melifluo. Y con un tufo nihilista que hiede al primero de los libros citados. Todo muy moderno y muy vacuo. Y para no desmerecer, la traducción de Damián Alou: una fuite en avant delirante, llena de palabras sin significado alguno. Por supuesto, la crítica patria, esa panda de paniaguados al servicio del poder y de alma lacayuna, se brindó de inmediato para una felación gratuita y sonriente. Con escasísimas excepciones.

• 2. lepetitjean  |  23 de Julio de 2007 a las 10:13 GMT+1

  Leí algunas páginas de lo que en inglés se agrupó con el título de Frames y me pareció un excelente prosista, sí. Ocurre, sin embargo, que su literatura no me interesa, o cuando menos no tanto como la de otros. Y como la nuestra es una época de urgencias y descartes, decidí abandonarlo. Farewell, Mr. Banville, farewell. And thanks a lot for this long but well-articulated handjob.
  Porque eso lo sabemos todos: literatura onanista hay a puñados, y no siempre logra uno empalmarse o llegar hasta el final. Digamos (toscamente, lo admito) que la literatura es una discoteca, que John Banville es una tipa que no hace más que moverse a un palmo de ti desde las 2 de la madrugada; pues bien, tú luchas por pasar la noche juntos, o en tu casa o en la suya, y luego os vais al baño diez minutos, y regresas luego a la pista más tranquilito, más leve si cabe, y os tomáis luego un gin-tonic en la barra, y suena el último tema (¿Happy Together, de The Turtles?) y encienden las luces y entonces le ves la cara (os veis las caras) y piensas: "Menos mal que han sido sólo dos pajas recíprocas, porque follar con esta tipa ―ella piensa lo mismo de ti― no me lo perdona Dios ni con mil avemarías”. Y luego te vas, te acuestas, duermes y sueñas con los angelitos.
  El problema, vengo a decir, nos son las tipas-disco-tipo-Banville, que al cabo no prometen más de lo que dan. El problema es esa otra tipa que bailaba junto a Banville, la que estaba realmente buena y te ha puesto realmente cachondo, la que siempre ha sido tu mayor esperanza (la ves todos los sábados con su vestidito) y se marcha siempre e invariablemente sola a casa, después de calentaros a ti y a dos mil más, después de marcar a fuego y sangre en vuestra mente el tanga blanco, rojo o azul, con los colores de la Marsellesa, esa tipa que promete y no da, que tira la piedra y esconde la mano, y luego llega a casa, donde la espera su marido, y se dedica a fornicar hasta las 8 de la mañana. Esa otra tipa, esa otra literatura es la que molesta: la que promete polvazo y, por no servir, no sirve ni para una paja.

  P.S: Con el debido respeto, atribuir a Damián Alou una mala traducción es como culpar al barman de una noche de sequía sexual.

• 3. Jordi  |  16 de Agosto de 2007 a las 18:01 GMT+1

  Banville es con diferencia el mejor escritor inglés de la actualidad...Y si no, esperad unos cincuenta años, a ver qué queda del resto.

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