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8 de Febrero de 2010 a las 6:48 GMT+1
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La semana pasada, el escritor colombiano Octavio Escobar estuvo en Barcelona y aproveché para conocerlo (fotos en Flickr). Me firmó un ejemplar de su última novela negra, Destinos intermedios, donde retrata de nuevo la violencia en Colombia. Igual que la anterior y magistral Saide, también la ha publicado la editorial Periférica. Aquí la microentrevista:
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5 de Febrero de 2010 a las 12:45 GMT+1
seleucus
Llegan nuevos tiempos con el cambio de directiva. Hoy comienzo a escribir semanalmente en el diario digital Factual. No estoy en la sección de cultura sino en la de opinión, mas hablando de libros que, por algún motivo, estén relacionados con la actualidad. De modo que en lugar de hacer propiamente crítica literaria, desarrollaré un tipo de articulismo parecido, hasta cierto punto, al que hago en este blog. Es evidente que me repetiré en algunos asuntos y su interpretación. Ya se me perdonará. O no.
Aún no sé en qué días me publicarán. No obstante, cada vez que lo hagan, pondré un vínculo desde el blog y Twitter/Facebook. Hoy mismo o mañana, para empezar.
Y huelga decir que esto continuará funcionando. Una cosa no quita la otra.
Entrada clasificada como: Observaciones varias
Etiquetas: Factual
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4 de Febrero de 2010 a las 8:22 GMT+1
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Segunda novela que leo de McDevitt. La primera fue Odisea, también perteneciente al ciclo Las máquinas de Dios.
Seguimos en el siglo XXIII. La tecnología permite viajar por el hiperespacio a distancias siderales (nunca mejor dicho) en tiempos asumibles para la corta vida humana. En esto, la humanidad, que continúa con lo mismo de siempre a pie de calle (hambrunas en África, etc.), empieza a tomarse seriamente la existencia de las Omega, unas nubes enormes que viajan por el espacio y destruyen por la cara toda civilización que encuentran. Vale que la más cercana a la Tierra tardará mil años en llegar, pero algunos juzgan que quizá sea necesario no dejar para el siglo XXXIII lo que se pueda hacer en el XXIII.
McDevitt, una vez más y a pesar de cierta querencia por la estética del technothriller, conduce con salero una trama que da mucho juego: ¿Cómo salvar de las Omega a una civilización alienígena cuyo estado de desarrollo es similar al de la humanidad en la época del Imperio Romano? Y es más, ¿cómo hacerlo sin que se den cuenta ni interpreten que los humanos son dioses que vienen del cielo?
Lo negativo: traducción mejorable, como es demasiado usual en La Factoría de Ideas.
Entrada clasificada como: Ciencia ficción/Futurista, Editoriales respetables, La Factoría de Ideas, Recomendaciones literarias
Etiquetas: McDevitt
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2 de Febrero de 2010 a las 10:53 GMT+1
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Hoy no iba a publicar porque, por exigencias del guión, necesito tiempo para otras cosas. Pero en Malapartiana he encontrado una entrada donde se resume la explotación que muchos traductores sufren por parte de ciertas editoriales.
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1 de Febrero de 2010 a las 5:22 GMT+1
seleucus
Dos elementos más bien anecdóticos me llamaron la atención durante la lectura de Los días contados, del húngaro Bánffy (Libros del Asteroide).
El primero está en la página 299 (y eso es medio libro, shit yourself little parrot). Leemos:
"Por un instante, la mirada de Adrienne pareció reflejar miedo. Pero después, levantó la barbilla y le ofreció sus labios a Bálint. Éste le dio un beso largo en la boca cerrada, abrazándola ligeramente, estrechando contra sí el cuerpo de la mujer." [Traducción de Éva Cserháti y Antonio Manuel Fuentes Gaviño. Las negritas son mías, parafraseando a Mandingo.]
Ya de pequeño me fijaba en que en las películas de ahora (por decirlo vagamente) los amantes se besan con lengua. Como en la vida misma. Sin embargo, en las de antes los besos siempre son a boca cerrada. Vale que no entran moscas, pero el desarrollo de los mecanismos de besuqueo en el celuloide da que pensar. Y la frase de Bánffy también.
Del segundo no puedo poner la referencia porque no marqué la página, y cualquiera se pone a buscarla en un tocho como ése. No importa. La cosa iba así: en cierto diálogo, alguien mencionaba una cacería, quizá de perdices, en la cual, al parecer, uno de los participantes estuvo a punto de asesinar a otro de modo encubierto. Ya se sabe que las armas las carga el Diablo, no Godzilla, y que si un grupo de aristócratas alcoholizados se pasea por el monte con escopetas cargadas es muy fácil que algún heredero termine con el cerebro entre las setas.
Entonces pensé: "0-0, vaya mierda de partido... espera, si en El último encuentro, de Sándor Márai, novela posterior a Los días contados, uno de los protagonistas está a punto de liquidar accidentalmente a otro en una cacería, y Bánffy, por lo que sé, es una de las influencias literarias de Márai...".
Exactamente ahí dejé de pensar.
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29 de Enero de 2010 a las 7:44 GMT+1
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A las 20h de hoy se presentará el cómic El experimento, de Juaco Vizuete, en la librería Continuarà (Vía Layetana 29). Conducirá la ceremonia el periodista y crítico Jordi Costa, y correrá por allí Hernán Migoya, especialista en cómics así como responsable de la novela Observamos cómo cae Octavio (Martínez Roca).
Como decía Hugo Sánchez, si puedo, me dejaré caer.
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Etiquetas: cómic
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28 de Enero de 2010 a las 5:13 GMT+1
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Visto en el blog Xataca. Me ha gustado especialmente la chica de la foto, por más que la noticia trate de tecnología. O acaso sea sólo una excusa...
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27 de Enero de 2010 a las 7:58 GMT+1
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Por primera vez se publican en castellano todas las cartas de Jean Nicolas Arthur Rimbaud (Charlevile, 1854-Marsella, 1891), uno de los poetas más importantes de la Historia de la Vía Láctea. Después de leerlas (no hay tanto material como parece, ya que cabe en 400 páginas con tamaño de letra cómodo), uno llega a la conclusión de que el amante del también poeta Paul Verlaine no era un escritor metido a traficante de armas sino un aventurero que, circunstancialmente, estaba tocado por las Musas.
El orden cronológico de las epístolas da la medida de la descomposición paulatina del personaje hasta la muerte por sífilis, previa amputación de una pierna a su regreso de África. En la página 18 leemos en una carta dirigida a Léon Billouart desde Bélgica, fechada el 8 de octubre de 1870:
"Cené mientras inhalaba el olor que exhalaban los tragaluces: los olores de las carnes y el aroma del ave asada de las buenas cocinas burguesas de Charleroi... luego fui a mordisquear al claro de luna una tableta de chocolate Fumacien..."
Una imagen muy evocadora. Mas si saltamos diecinueve años y nos vamos al 18 de mayo de 1889, tenemos la siguiente carta a su familia desde Etiopía:
"Mi querida mamá, mi querida hermana:
[...]
Sigo muy ocupado en este país satánico. Todo lo que gano no es proporcional a los problemas que me causa: llevamos una existencia triste en medio de estos negros.
[...]
Todo el que viene aquí no corre el riesgo de hacerse millonario, con la única excepción de serlo en número de pulgas, si uno frecuenta demasiado a los indígenas."
Al final, en el "Dossier de Bruselas", tenemos las declaraciones que en 1873 hicieran Rimbaud, Verlaine y la madre de éste al comisario de policía a propósito del célebre tiroteo: a Verlaine se le fue la olla cosa fina y le metió un balazo a su joven amante. Eso es poesía y lo demás son tonterías.
La traducción es de Paula Cifuentes para Barril & Barral. Por cierto, veo que El País colgó un pdf con las primeras páginas del volumen. Ahí tenéis el vínculo.
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26 de Enero de 2010 a las 7:34 GMT+1
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Hilarante. Visto en el blog de Lector iracundo.
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25 de Enero de 2010 a las 7:16 GMT+1
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El escritor colombiano Octavio Escobar, autor de la magnífica novela negra Saide (Periférica), estará en la Biblioteca La Bòbila de L'Hospitalet de Llobregat hoy lunes a las 18h.
La dirección es Plaça de la Bòbila 1, junto al metro de Can Vidalet.
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22 de Enero de 2010 a las 7:05 GMT+1
seleucus
Buen fotomontaje visto en Patatas traigo. Sin embargo, no sé a qué viene la frase:
"Quién más quién menos, todos odiamos la opulencia y lo de guays que van los ricos de Dubai." [Negritas mías.]
Creo que no yerro si aclaro que ni es mi caso ni el de unos cuantos millones de habitantes de la Tierra. Ese blogger debería elegir más cuidadosamente las palabras. Tal comentario no encaja de ninguna manera en un blog que, en general, tiene buenos detalles. A menos, claro, que sea un comentario privado referido a sus lectores habituales y que, todos juntos, formen una especie de comunidad anti-Dubai. Lo desconozco.
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21 de Enero de 2010 a las 7:45 GMT+1
seleucus
Por motivos que no vienen al caso, escribí hace poco una especie de biografía de Bram Stoker. Para tenerla en el disco duro, mejor que la ponga aquí. Ahí va:
Si los contemporáneos de Abraham Stoker vivieran ahora, no terminarían de creerse que la estadounidense HWA (Horror Writers Association) institucionalizara en 1987 un premio anual que lleva el nombre del irlandés: el Bram Stoker Award. Y es que, en vida, Stoker era más conocido por ser el asistente personal de Henry Irving, conocido actor teatral cuyo nombre real era John Henry Brodribb.
Stoker nació en Dublín el 8 de noviembre de 1847 en el seno de una familia protestante. Casualmente (o no) el año de publicación del folletín Varney the Vampire, de James Malcolm Rymer, obra que tendría su peso en la redacción posterior de Drácula. Fue el tercero de siete hermanos; su padre, Abraham Stoker (1799-1876), era de Dublín mientras que su madre, Charlotte Mathilda Blake Thornley (1818-1901), provenía de Ballyshannon, un pueblo situado al norte de Irlanda. Fue la madre, partidaria del feminismo de la época, quien jugó un papel decisivo en la formación literaria del pequeño Bram. Debido a la salud quebradiza que se vio forzado a soportar durante los primeros siete años de vida, Stoker se formó en casa con un profesor particular, el reverendo William Woods. Eso de día, porque de noche escuchaba los relatos que le contaba su madre, especialista en poner los pelos de punta con historias irlandesas de fantasmas. La dualidad irreconciliable entre lo real y diurno, encarnado por las clases objetivas de su maestro, y lo irreal y nocturno, impulsado por la viva imaginación de su madre, marcarían para siempre la estructura profunda de su narrativa por venir.
En 1864, a los 17 años, el pelirrojo Stoker ya era un joven grandote que no tenía nada que ver, al menos físicamente, con el niño enfermizo que había sido. Ingresó en el Trinity College de Dublín, de donde salió en 1870 graduado con honores en Matemáticas y habiendo sido presidente de la Philosophical Society. Fue entonces cuando comenzó una carrera administrativa terriblemente aburrida que volvió a impulsar, por si acaso hubiera perdido fuerza, su concepción dual de la existencia: monotonía diurna y escapadas nocturnas a los teatros, afición heredada de su padre y que terminaría dándole tanto un sueldo como ayudante del actor Henry Irving, cuanto una vida disipada que lo conduciría a morir de sífilis en Londres a los 64 años, concretamente el 20 de abril de 1912. A destacar que de la misma enfermedad murió su amigo el también escritor Oscar Wilde, y que la semana de la muerte de Stoker se hundió el Titanic.
En diciembre de 1878, después de convertirse en el secretario de Irving y de trasladarse a Londres, Stoker se casó con Florence Balcombe, cuyo último pretendiente había sido justamente Oscar Wilde. Según atestiguan las fuentes de la época, Florence era una mujer de belleza extraordinaria. Así, el año 1878 parecía ser el gran momento en la vida de Stoker: trabajo en el ámbito teatral de Londres (su sueño) y boda con una preciosidad (su otro sueño). Mas de modo tan lamentable como inesperado, la fortuna volvería a girar y esos dos elementos se tornarían en su contra. Por un lado, Henry Irving, el reputado especialista en Shakespeare, terminaría revelándose como un ególatra que vampirizaba espiritualmente a Stoker y a cuantos caían incautamente en su círculo personal o profesional, y su esposa, la preciosa Florence, se limitaría a darle un solo hijo (Irving Noel Thornley Stoker) y a vetarle toda posterior consumación carnal, por lo que parece o se sospecha hoy día. Para alguien con tal querencia por la vida nocturna, eso fue bastante más que una invitación a que se relacionara con otras mujeres sin demasiados miramientos ni remordimientos de consciencia.
La senda de Stoker en la escritura de terror comenzó con relatos, hecho desconocido por el gran público, dado que el irlandés pasó injustamente a la historia como si su única obra fuera Drácula. La realidad es que le debemos auténticas joyas como “El entierro de las ratas” o “Las arenas de Crooken”, cuentos donde cristalizan magistralmente las obsesiones vitales y literarias de Stoker: la noche en tanto que oportunidad para el mal en el primer caso, y la dualidad interior, la escisión del yo en el segundo. Aunque Stoker no hubiera escrito más que piezas breves, ya sería digno de recuerdo entre los grandes nombres anglosajones de las distancias cortas, junto a E.A. Poe, W.W. Jacobs o A.M. Burrage.
No obstante lo dicho, Stoker estaba destinado a más. Yacía en sus manos la posibilidad de generar una novela que, inesperadamente, se convertiría no ya en un clásico de la literatura mundial sino en el certificado de nacimiento de toda una rama del terror. Cierto que ya existían obras vampíricas, como el relato “El Vampiro” de John William Polidori (1795-1821) o la novela Carmilla de Joseph Sheridan Le Fanu (1814-1873), y que la lectura de dichas obras influyó mucho en Stoker. Sin embargo, no fue hasta 1897, el año de publicación de Drácula en inglés, que el género de los no-muertos recibiría la obra magna de referencia, el sello de identidad que marcaría un antes y un después. Con todo, y como bien dijo el filósofo Theodor W. Adorno, la obra maestra mata el género, y este caso no es una excepción. Originalmente, Drácula pertenecía a la corriente literaria del gótico tardío, movimiento que Stoker finiquitó con una estacada directa al corazón. Se han escrito y se continúan escribiendo multitud de novelas vampíricas, pero esa cantidad ingente, representada actualmente por la tetralogía de Stephenie Meyer (Crepúsculo, Luna nueva, Eclipse y Amanecer), no pasa de ser una sombra del original, con la honrosa excepción de la otra obra maestra del género, Soy leyenda, de Richard Matheson, publicada en 1954 y responsable del nacimiento de una nueva rama del terror, claramente cinematográfica: la de los zombis.
Después de Drácula, Stoker no se movería del sendero de la novela. Quizá juzgara que su etapa como cuentista estaba acabada. Sea como sea, lo que vino a continuación no terminó de estar a la altura: novelas como La dama del sudario o La madriguera del gusano blanco son, sin duda, buenas novelas, pero están justamente eclipsadas por Drácula. Se puede afirmar que literariamente no hay competencia, o que, en todo caso, la competencia real consigo mismo está en los relatos que escribió antes del advenimiento de Drácula.
Volviendo a las extravagancias personales que tanto atraían a Stoker, es notoria su pertenencia a la Hermetic Order of the Golden Dawn, secta de iluminados burgueses que se aburrían y que se reunían en secreto a imitación de la masonería. Allí coincidió con lo más granado de la época, como el poeta irlandés W.B. Yeats (Nobel de Literatura en 1923), los escritores Henry Rider Haggard, Arthur Machen o Arthur Conan Doyle (creador de Sherlock Holmes), y el satanista postmoderno Aleister Crowley, aficionado a llamar de atención a cualquier precio y mediante cualquier escándalo.
En otro orden de cosas, Stoker fue un autor que vivió de lleno la era victoriana, un período tan amplio y con tantos escritores que difícilmente puede decirse que presente temas literarios comunes. La reina Victoria nació en 1837 y murió en 1901, por lo que el victorianismo tiene en realidad un carácter más temporal que literariamente doctrinal. Aun así, un destacado tema psicológico y sociológico de dicha era fue la percepción del sexo como problema más que como realidad vital, y Stoker no fue ajeno a un fenómeno de tal calado. Drácula está plagado de elementos sexuales explícitos u ocultos en multitud de niveles textuales, siendo el más obvio la turbación que provoca el contacto de los dientes del vampiro en el cuello de la víctima, y la posterior y consiguiente esclavización que ésta sufre.
El origen literario de la figura de Drácula se desdobla, algo que no es de extrañar a partir del momento en que la obsesión por el doble estaba tan presente en el autor. Por un lado, está el poso literario que Stoker absorbió a base de lecturas a lo largo de los años, lecturas que forjaron un sólido imaginario personal: por ejemplo, las ya referidas Carmilla de Le Fanu y “El Vampiro” de Polidori. Por otro lado, está la gestación de la obra como estricto proceso de escritura. Aquí hay que diferenciar varios puntos:
1. La supuesta pesadilla que dio origen a la novela. En dicho sueño, Stoker habría visto a un vampiro aristócrata que salía de su tumba. Lo normal, por otro lado. Que levante la mano quien no haya soñado eso.
2. En 1890 Stoker descubrió en el libro Account of the Principalities of Wallachia, de William Wilkinson (último cónsul ingles en Bucarest), la existencia del vaivoda de Valaquia Vlad III “Tepes” (1431-1476), es decir, “Empalador” (llamado así por su afición a empalar vivos a sus enemigos), considerado hoy día como un héroe nacional en Rumania debido a su inflexible política de resistencia frente a los invasores, fueran otomanos, sajones o rusos. Su padre, Vlad II, recibió el apelativo “Dracul”, y de ahí que el hijo fuera “Draculea”. Aunque el rumano ‘Dracul’ venga del latín ‘draco’, que significa ‘dragón’, en rumano tiene la connotación de ‘demonio’. Si Stoker necesitaba un nombre y una localización para el personaje, ya los había encontrado: Europa Central u Oriental y ‘Drácula’. Que la sede del vampiro fuera un decadente castillo de la aristocracia rumana era cuestión de tiempo y de conveniencias estrictamente argumentales dentro de la novela.
3. La obsesión por la sangre posiblemente quedara redondeada cuando Stoker se informó acerca de la existencia de Erzsébet Báthory (1560-1614), conocida en familia como la Alimaña de Csejthe, aristócrata húngara que murió emparedada por haber asesinado a unas 600 doncellas para bañarse en su sangre y así, supuestamente, rejuvenecer. Ahora tenemos las cremas de L'Oréal.
Bram Stoker terminó sus días en medio de estrecheces económicas. Su jefe, Henry Irving, murió sin haberse prodigado económicamente con su ayudante. No es el primer caso en que la fortuna sonríe al genio post mortem.
Entrada clasificada como: Monografías, Recomendaciones literarias, Sobrenatural/Terror/Fantasía
Etiquetas: Bram Stoker, Jacobs, Matheson, Necesito sangre, Vampirismo
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20 de Enero de 2010 a las 7:12 GMT+1
seleucus
Hasta pasado mañana se puede visitar la exposición "Pequeños editores, grandes libros". Me he enterado por el blog Libros y bitios, donde están todos los datos.
Entrada clasificada como: Observaciones varias, Qué sucede en el mundo editorial
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19 de Enero de 2010 a las 7:35 GMT+1
seleucus
Parece que la megafricada Iron Sky no verá la luz.
Entrada clasificada como: Observaciones varias
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18 de Enero de 2010 a las 7:46 GMT+1
seleucus
Después de doctorarme y de llevar años dando la vara con este blog, he llegado a la conclusión de que ideas aparentemente frikis pueden cristalizar en un trabajo académico óptimo, siempre que el director de tesis sea bueno y el asunto se tome en serio. Ahí va lo que me ha pasado por la cabeza en mis incontables momentos de solaz:
La categoría de literatura de aeropuerto y su influencia en el imaginario colectivo. (Campos: Filología, Filosofía, Psicología, Sociología.) Aquí cabe de todo: Dan Brown, Steve Alten, etc.
Sintaxis y vocabulario en las peores novelas del siglo XXI en lengua española. (Campo: Filología.) Sobran nombres: Manuel Maristany, Maria de la Pau Janer, etc.
La falta de exigencia literaria y el servilismo en tanto que identificación con el agresor. (Campos: Filología, Filosofía, Psicología, Sociología.)
Transición de la novela vampírica al cine de zombis: la dialéctica de la sangre. (Campos: Filología, Filosofía, Historia del Arte.)
Mercadotecnia editorial: cómo vender lo que ni siquiera debería haberse escrito. (Campos: Empresariales, Publicidad.)
Gestión de la imagen y mecanismos psicológicos: el escritor millonario como rebelde comprometido y los acólitos que se lo creen. (Campos: Psicología, Publicidad, Sociología.)
Las drogas y su uso en las novelas distópicas. (Campos: Farmacología, Psicología, Psiquiatría, Química, Sociología.) Se me ocurren Brave New World, A Scanner Darkly, Logan's Run, A Clockwork Orange y Noir. No recuerdo si en 1984 se controla a la población mediante drogas, aunque creo que algo de eso se descubre hacia el final.
Hermenéutica y desconstrucción en la corrección gramatical de novelas ilegibles. (Campos: Filología y Filosofía.)
Evolución de lo kitsch en las cubiertas de las novelas erótico-románticas. (Campos: Bellas Artes, Filosofía, Historia del Arte.)
Si se os ocurre algo más, ya sabéis...
Entrada clasificada como: Ciencia ficción/Futurista, Observaciones varias, Recomendaciones literarias
Etiquetas: Clásicos que lo flipas, Educación, Grupo Planeta, Lo saben Mendoza y Floro, Morralla literaria, Necesito sangre, Vampirismo
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